Todos somos hijos de dios, pero yo tendré que ser adoptado

Lo problemático de la endorfina
Hay un estímulo, y su repetición genera un complaciente hábito. La pura dependencia química de un agente externo nos hace prendernos del mismo, atribuyéndole cualidades que en realidad desconocemos.

Es la pulsión que consume al poeta, aquella que yace encerrada allí donde —como ya es más que evidente— radica la magia. Hechizo y encanto que no son más que estímulo con lote y fecha de caducidad, encerrando lo pasajero de la confianza, seguridad y familiaridad, luego es la existencia hedonista que acaba determinando nuestras vidas la que hará proliferar a nuestra especie.

Si buscas la sensación nunca la encontrarás, pero con el nexo inesperado habrá una catálisis de desenfreno. Encontré el vínculo y lo perdí. Ahora trato de encontrar la sensación, y sé que no la hallaré, pues es ciertamente artificial. Aun así, en ambos encontré elogios, alabanzas y halagos, que si bien constituyen deleite, carecen de consecuencia lógica alguna. Entiendo que ya no puedo culpar a la molécula.

Dios.. y no puedo desquitarme de esto. No en mi intimidad
espero cosas ¿está en mí?

anyone please

I Hear Sirens – Deception Has A Way With Words
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Yiah

YIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAGH

Qué raro es verme desde el exilio.

Era todo más bonito hace algún tiempo. Soy el tercer o cuarto disco de alguien.

El que surja la pregunta, me conduce a la idea de que estoy muerto: “¿Debería sentirme ofendido?” ¿Será que no lo siento? ¿Será que ya no puedo? Creo que prefiero pensarlo así, pero la autoconvicción a veces no falla. La ofensa no pesa tanto como el pesar: lo fútil de mi presencia en mi lugar. Saber que para lo único que me importa no soy más que burdo repuesto.

Hoy me inspiró el vacío… o yo lo inspiré a él. Todo pasado es inminente, pues está presente y futuro estará. ¿Qué importa? Mi cigoto siempre estuvo fiambre para aquel entonces. Me da igual lo demás, ya que creo percibir que todo se basa en una necedad vestida de fingida benignidad y un ficticio manto de experiencias.

Hoy me levanté en mitad de un sueño recurrente. Había un par de láseres, una llave y una ceguera inmediata: la salida del sueño. Ojalá pudiera conocer el símbolo.

Y a todo lo que me precede únicamente puedo manifestar mi lánguido asombro y exclamar admiración. Tanto, en la medida en que nunca nadie sabrá qué.
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Qué fue antes, ¿nuestros cuerpos o la cloaca?

Nunca pensé que tal cosa existiría, pero parece ser que algún tipo de ente superior lo consideró oportuno. A veces me planteo cosas, vaya que sí. ¿Habrá sido aquello una idea en estado latente todo este tiempo? No lo sé, pero la homogeneidad de ciertas mentes psicotrópicas acaba tocando un marcapasos para hacerlo latir, y… lo siento, pero no entra en los planes de Daenerys ser donante. Así pues, el amor como sincronía me lleva a la estereotipada conclusión de que todos los relojes están rotos… pero al fin y al cabo, nadie nos enseñó a medir el tiempo. Supongo que nunca sabrás a ciencia cierta cuál es la pincelada que te acabó definiendo, pero la composición resultante es un todo y ¿qué demonios?, como idea del cosmos no estoy nada mal, sobre todo teniendo en cuenta cómo está el patio conceptual hoy en día. Sentir la dignidad cerca de ti es gratificante.
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