Pero el pero no madura.

¡Clama a la inspiración de la poesía

enraizada en lo demente!

Anhela la prosaica melodía

en ella siempre presente.

Se pierde en brújulas desimantadas

cuando busca tu ostentoso retrete.

Se queja de tus tripas estancadas

cuando apestas su debilucho corazoncete.

Y para él lo certero de estrofas de amor

se pierde en el hilo de otro escuálido tema;

Mas no siente simpatía hacia palabras de olor,

ni aspira a metapoesía que envenena.

Conceptos que arrancan de cuajo

¡sin paliativos ni paños de agua caliente!

jirones de una realidad aparente…

de entrañas reventadas en su vientre.

La violencia de “ánima descarnada”

ya no alcanza tal magnitud;

necesitará pues palabras nuevas,

de mayor brusquedad y ensañamiento,

de una mayor amplitud.

Hasta no hace mucho buscó canción que le librara de cegueras, pero desafortunadamente, ésto le costó tus días. Ya no es suficiente satisfacer la degradación que sufre y perturbación mental por la que se rige, pues es esclavo de plomizos principios. Me resulta complejo así analizar su estado vegetativo, aquel que organiza lo intelectual de su infundada existencia. Su lacónico y reservado pecho se asemeja en ocasiones a la taciturnidad y a lo tétrico del purgatorio, pues percibo lúgubre tormento que no consigue tirar abajo el techo de problemas que gobiernan su mierda de corazón.

Recordad: cada uno Da lo que recibe, luego recibe lo que Da.
~

Si ahora sólo puedo escupir palabras, lágrimas, que así sea. Nunca parará la producción como nunca parará el recuerdo. Así que es infinito el bucle. El motor producirá motor.

Aunque el alma se desgaste.

Noche de verdad cósmica 2

La poesía se me espanta
En noches como esta
Pesan los motivos

Imágenes se desdibujan
planteándose mentira

Solían estar acompañadas
por un sonido
que hoy destila lágrimas

Pues lo reta su verdad
y la recreación de su recuerdo.

Qué fue antes, ¿nuestros cuerpos o la cloaca?

Nunca pensé que tal cosa existiría, pero parece ser que algún tipo de ente superior lo consideró oportuno. A veces me planteo cosas, vaya que sí. ¿Habrá sido aquello una idea en estado latente todo este tiempo? No lo sé, pero la homogeneidad de ciertas mentes psicotrópicas acaba tocando un marcapasos para hacerlo latir, y… lo siento, pero no entra en los planes de Daenerys ser donante. Así pues, el amor como sincronía me lleva a la estereotipada conclusión de que todos los relojes están rotos… pero al fin y al cabo, nadie nos enseñó a medir el tiempo. Supongo que nunca sabrás a ciencia cierta cuál es la pincelada que te acabó definiendo, pero la composición resultante es un todo y ¿qué demonios?, como idea del cosmos no estoy nada mal, sobre todo teniendo en cuenta cómo está el patio conceptual hoy en día. Sentir la dignidad cerca de ti es gratificante.
~

Ayer seguiré muriendo.

Me duele el desapego con el que parecen llegar imágenes a tu mente. Es tal como el desecho que cae de lleno en una taza con sed. Pienso así pues que, cuando la proyección de lo que fuiste engulle y supera con creces al presente, es tiempo de aplicar la guillotina. Y no es muerte por vejez; es muerte prematura, mas siempre predestinada.

Escisión que me cuenta que ahora no eres sino secreción que recarga cada vez más las glándulas y mucosas, creando tormentas a su paso. Imágenes borrosas parecen configurar un rompecabezas sin solución. De todas las sospechas sólo la mitad de ellas se cumplieron.. y de la otra mitad, bueno, mejor no hablo.

Cada vez es más difícil atar imágenes irreconciliables. Imágenes que aparentemente siempre fueron inconexas, aunque alguien se niegue a aceptarlo. De lo que algún día me enamoré poco queda que rascar. ¿Qué fue de la purpurina brillante con los rayos solares al alba? Resulta que las lentejuelas se engancharon y alguien se quedó sin lo especial de su estuche privado. Algo horrible había allí.. y esa fue la razón por la que la mataron.

No queda hueco para el rencor, mas cuando las palabras ya no configuran una realidad es mejor enmudecer. Es mejor mirar al pasado para volver a rememorar sensaciones perdidas en la eternidad e inmensidad de un fin. ¿Crees entonces que las tiranteces son mortales?

http://drpoopoo.blogspot.com.es/2012/06/revelaciones-de-una-noche-de-ver-ano.html

http://drpoopoo.blogspot.com.es/2012/05/s.html
~

Sólo recojo lo que siembro

Tengo un pasado turbio que se esconde tras mis pecados diarios. Pescados diárreos se esconden bajo un pesado tubo que es mi falta de hostias.

¡Socorro! He sido insolente, vulgar, insensato... pero moriría por la educación más francesa de todas. Desconocía protocolo, desconocía lazos.

Moñiga, moñiga, moñiga, moñiga.

En serio, pido disculpas a los extraños a los que hice partícipe de mi falta de dignidad.
Mi yo más impersonal lucha junto a mis tripas por la supervivencia, y pretende convencerme de que merezco la vid
... y con ello excusa mi actual existencia y mi lucha por la dignirrecuperación, mas a mí me avergüenza tanto la batalla como el guerrero.
Disculpad y perdonad mi atrevimiento.
Ya no sé hasta qué punto es mío o de Dios.
Quizá sea otra excusa. Quizá... merezca morir. Agh! ¡Es atrevido el deseo de morir por ello!
Qué condena la de mi maltrato.

Y a mí… ¿por qué me había de importar?

Aturdidas, tus lágrimas buscan sentido,

pues hace tiempo perdieron su río.

Y llueve sobre ellas destino

que nubla tu caminar.

Tan sólo quisiste volar, volar

con las alas que cierto día zajaron

sus ángeles al pasar.

“Juegas a un juego muy extraño”, me dijo.
"Puede" - contesté - Pero en él no hay trampas;
Desde luego que soy responsable,
culpable de la sombra de mi existencia.

¡Sólo entonces comprendí a mi fantasma!

Juego de mierda en el que siempre pierdo.

Mas si de la retórica estipulo, y con ese mismo momento en que revolviste el cauce de mis entrañas, en un suspiro de aliento excreto. ¿Qué decirte a eso si no quiero preguntar? Yo prometo que te aprecio, más no es tu figura portadora de mi adoración, y no hay reglas en este juego tan raro, sólo hay, de ciego, palos.

~

Drowning in your icy gaze..

No creo cosificar tu esencia si siento el deseo de besarte... ¿qué hacer si sé que tus acurrucos y caricias se derretirán con el contacto de nuestro exterior? Sinceramente, no para de desmoronarse mi esperanza de mirar al horizonte junto a ti, sólo por la pura aleatoriedad que radica en el demoníaco regazo del corazón que yace ahora enterrado.

Pero... ¿por qué no para? ¿Será diarrea? Deja, ¡quita! Deja de seducirme con tu olor, maldita lisonjera. Pese a que los ambientadores de pino sacian ahora mi sed de ti, tú nunca fuiste consciente de que eres provocativa conífera para mi ser.

Y tu amor, ¡tu reclamo! Él se posa sobre tus angelicales manos. Manos moldeadas por cansados artesanos sin ilusión alguna, pero puras como el mismo Dios benefactor.

No quiero intimidar tu disposición en lo diario y el absurdo del que dispongo al no sentirlo. Quiero ser the one for you. Si no consigo vincular tu presencia con mis ideales de niño descarado, no quiero vivir a tu lado. No me gustaría insultar a tu magnificencia haciéndote sentir mi presencia. Adiós, intento decir, mas el estreñimiento me consume. Y a veces, aún. Aún ardo, aun queriendo vulnerar la paciencia con que tus argumentos viran en el infinito de este vacío cósmico que es hoy mi alma.

Dame pistas y un helado de fresa, por pavor. ¿Tienes sentimientos? A veces pienso que en retortijones pútridos reside tu único remordimiento. Suerte en tu laxada vida. Por ti fui, soy y seré bebé marchito. Amo tu plasticidad a la hora de adaptarse a nuevos desafíos. Eres reto que nunca conseguiré superar.

=( Esto me hace infeliz.. ¿sabéis?
~

Louvre

Un cuadro, dos espectadores = 2

Dos espectadores (1x1y) = Mierda

Nunca lo sabrás, o... jete.
~