nube

La continuidad del truño es regadera
Invisible el paso del tiempo en la nevera
Bravos sementales
de gónadas implantadas.

¿Hasta qué punto es mi alma
el cuenco de una sustancia
que si me faltara
lloraría mentiras de cogollos?

Son el engaño,
son el fruto del demonio.
¡Coliflor y brócoli
sufrieron su delirio!

Me miente el futuro
y me trastorna el presente
Me falta la peste
que no da el zurullo.
Esa de la que hablan fatal.
De la que te transporta
allí donde el mal
da escalofríos.

Fuerza interior.

¡Oh! Lava que sale de la brecha prendida...
Generas y desechas tu obra a diario

cuando la muerte despiertas en vida...

¡Mera e insustancial imposición desatas!

Recurso que el caos sembrará

en gentes que viven ajenas

a lo que por tu culpa acontecerá.

Fervor que arrasa a su paso, eres

¡incandescente llama que quema la vista!

Cielo que derrites con humo y sombras,

iridiscencia de tu única condición.

Yaces como esencia de turba

silenciando débiles fragancias;

Escuchas suspiros censurados

mas rompes cual grito ahogado;

Lamentas la proeza del que falla

y engrandeces la lujuria del desenfocar;

Idealizas, tal como aquel manjar

que no pretende sino empachar.

Aquel prófugo destello anida,

rompiendo el camino al andar.

Ni con el paso del tiempo, creo,

tu alma a mi se entregará.

Echaste raíces y bridas.

Sofoco del resto de impulsos, fuiste

concatenacion efimera de compañía

que al eterno cambio redimirá.
~

Who knows where this shit was born

Relación que sólo conoce una vía y,

por ello, me obliga a evadir

el camino de la expresión vulgar.

Me propone,

me reta a poemar.

Con tus palabras...

¡me he hecho la tripa un lío!

pero no sólo huelo

¡sino digiero!

la magia.

Es como admirar la natural,

entrañable naturaleza

de un cielo despejado

en una noche varoca.

En ella, y esta vez,

las estrellas bailan,

cachondas y con desparpajo,

destellando escupitajos.

Soneto de tu cagueto.

Es de vivaces recuerdos declive

en el horizonte el cuerpo tumbado.

Allá donde llora el ángel alado

el sórdido peso del ser pervive.

Cual herida abierta y sin sangre exhibe

cómo el frágil ente yace avocado

tras contemplar reflejo mutilado

que de tan cruenta frontera no prive.

Quizá la guadaña tu aliento siegue:

no esperes calma o calor hogareño

cuando el infinito tiempo a ti llegue.

Sumida al abismo de ocioso sueño

arranca tu alma su final despliegue

volviendo rasgada y muerta a su dueño.
~

Orto solar: Indecencia subliminal

¡Primavera en la que me despierto!

Aun viviendo en una abrumadora época estival.
Por favor, dime, pues necesito saber

¿dónde está quien mi deseo alimentará?

Opacidad de nubes que empobrecieron la luz de tu aliento,

el olor de tu sarmiento.

Miren, muchas formas hay de decirlo,

Por ello he de escoger lo atípico.

Porque en la insinuación está la magia,

porque aburrido es lo explícito.

Cuando quiero regar, no riego,

y a veces riego sin querer…

intenso y sentido fue el historial,

relatos campestres de mi abono terrenal.

Mas no es mundano el origen

ni el comecome de éste,

de este precioso corazón

purpurino y celeste.

Trascendentales motivos

ocultos bajo numerosos olivos,

escondidos tras metafísicos pinos.

No me digas más, pues lo sé de buena tinta,

aunque a veces resbala y no es densa,

la vida es dura… a menudo demasiado espesa.

¡Tronquete, preciado tesoro,

te fuiste para no volver!

¡Sembradas tierras, divinos recodos,

quizá nunca os volveré a ver!

Secuoya sesgada de forma indiscriminada,

no sufras más, te digo,

pues ya crecerás again

y puede, incluso, produzcas higos.

Con tus ramas abrazaste mi ensueño,

con tus brazos acunaste a mi bebé…

indefenso y pequeño,

¡tan inocente él!

Lo acribillaste,

falto de luz,

carente de fe.

En vano y sin descanso busqué a mi princesa,

que afligida ya estaba de tanto esperar.

De repente… ‘pum’

¡se acabó moza alguna que retratar!

Destrozó tu hermosa figura

Aquel diluvio en otros tiempos descontrolado,

que únicamente constituye fotosíntesis errónea,

fotosíntesis carente ahora de su fase oscura…

El tiempo se encargó de demostrar

que ya no eres organismo autótrofo.

No eres pues más

que otro de los tantos seres amorfos.

¡Estromas incompetentes!

¿Qué el tiro salió por la culata?

No, qué va.

Parece ser que esta vez,

el tiro salió por el envés.

Otoño dorado de intensa vivencia… ¡bendita limerencia!

Quisiera encontrar las palabras que me censuren

y que la sombra de tu ausencia cubran,

pues vivo en invierno decorado con copos de otra vigencia.

¿Qué hay del resto de las ruinas?

Entre tantos y tan diversos climas,

todos esos campos no son,

sino pretextos de rimas,

oasis de mi ya escasa razón.

Podrías crear una espesa selva de raíces bien ancladas

pero yaces sobre la intensidad de un follaje muerto.

Pálida estepa desgarbada

considerada por ignorantes vulgar estorbo.

Oh, estuche de mi ilusión,

muchos se atrevieron a afirmar

que ese rotulador estaba en mi boca,

¡tú ehtáh locáh!

Juzgaron así aquello que sólo yo conocía,

poniendo en entredicho un sentimiento,

mientras eran foie-gras y queso,

víctimas de eternidad,

síntesis de voluntad en exceso.

Programa de lavadora mal elegido, siempre pensé que debiste haber echado más suavizante.

Cuando te elevas en lo alto del cielo

nos despertamos, y con inmensa alegría te saludamos.

Suave tacto de tus rayos en mi pelo,

Vehemente fuego que obnubila.

Grata niña que irradia cual alba pura,
¡le orientaba cual girasol!
Recuerdo, su cabellera era oscura,
hecha de aliciente y de valor.

Resplandor que me eclipsa

Latente energía que desvela

Ah… rayos de luz que queman.

Supremo destello… ¡presagio de vida!

“La luz que me ofreces es maestra del color,

¡sensación!” - dijo el pintor -

“…matiz que no mancha ni humilla”.

Cual tímida y volátil criatura,

Él siempre fue reservado.

Fuiste columpio hacia mi alma inclinado;

Cual tren descarrilado, tu esencia se volcó en mí.

Savia que brota en mis venas

Abono que gracias a ti riego

Fruto que posteriormente siego.

¡Llegó el fin de mi condena!

Es tu reconocimiento el que necesito;

Amor que haga aflorar y fructifique mi desierto

Intensidad que haga brotar todo mi hortal,

que riegue los surcos de angustia.

A pesar de este atranque

tan solemnemente mezquino,

mi sed de composición nunca tendrá fin;

con el cabello azulado me arrimo

a los rosales de tu jardín.

¿Es que empobreció a tus ojos el ramaje?
¿Acaso desistió el jardinero fiel que lo alimenta?

Insufribles espinas…

sangre brotará sobre tu techo,

pero te aviso, estimado amigo,

quizá tu huerta se quede en barbecho.

¿Dónde queda el espíritu sombrío

de cuya opacidad al brote llama?
Ah, si mis mundos con su amor inflama
yo seré incontenible cual río.

Mi alma sumida en llamas.

Carácter espectral de mi amor

Alba que expande tu mente

Cual parto eres sombra que asoma cabeza

Perturbadora penumbra.

¿Dónde quedó el humo que a toda mi esencia envuelve?
Hielo y más hielo recogí en esta vida:

Bloques que tu energía disolvió.

He amado hasta llorar, he amado hasta morirme,

¡te amé hasta alcanzar locura!

Es por ello que ahora sólo quiera encontrar una cura

Que sea capaz paliar la pena y redimirme.

No necesito observar eclipses de Sol
en los campos de baladre,

porque el astro de mitologías es ojo.

Y hoy parece, está un tanto rojo.

Te guste o no, nunca jamás te llamarás Amón-Ra,

ahora serás el señor Da, para el resto de la eternidad.

……………………...
~

Fernando Botero y sus truñetes rellenos

Me acordé de aquel cuadro del hombre cuco afeitándose y de esa ladrilleta bañándose que tenía por esposa. Ese lienzo que, primero estuvo en la puerta del altar, y poco después en la cocina (lugar donde precisamente se forjaba lo que luego llegaría a nuestra ara fecal). 

Boterismo de mi abismo: "Aquí no se hace caca" - Eso mismo dijo mi intestino... mintió -_-

Y es que hoy, señores y señordas, echo en falta a mi otra mitad, y sin ella la verdad difícil es el poemar… ¡La que empuja y aprieta para que yo estas palabras pueda cagar! Y con todo esto intuyo que es y difícil será la treta de olvidarse del culo con el que compartiste caguetas. ¡Retortijones de panceta! ¡Pestes en nuestras cabezas! Tufo en grandeza de defecar, nunca te podré olvidar.

¿Qué le voy a hacer si estoy hecho un sentimental?
~

Canciones que me pueden retratar: Aire

Me refugio en tu bolsillo
te persigo bajo tu ropa
y me quemo en tu cigarrillo
doy un salto y salto a tu boca.

Tu me escondes entre tus libros,
pero yo me agarro a tu pelo.
Voy trepando por tu chaqueta
a tu techo desde tu suelo.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
siguiéndote al andar.

Porque te juro que soy aire.
Soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.

Voy jugando entre tus dedos
me adormezco sobre tu cama,
y me filtro bajo tu puerta
o me cuelo por tu ventana.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
siguiéndote al andar.

Porque te juro que soy aire.
Soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.


... Una canción de Pedo Marrón:
~

Canciones que me pueden retratar: "Por ella"

Por ella las puestas de sol y las madrugadas.

Por ella los sueños de amor y las noches amargas.

Por ella las palabras bellas, las dulces canciones, el llanto, la risa, el abrazo, las cavilaciones.

Por ella cada despertar, cada sentimiento, las flores, la música, el mar, la lluvia y el viento, la luz, el color, el fuego, la tierra y el agua, azules y grises recuerdos, el cuerpo y el alma.

Por ella fue el amor y el odio, la paz y el tormento.

Por ella la ilusión y el gozo de vivir queriendo.

Por ella sigue viva la estrella que guía mis pasos.

Por ella no me desmorono ante los fracasos.

Por ella miro siempre el sol desde mi ventana.

Por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.

Por ella me imagino el cielo como un beso eterno.

Por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo.

Por ella la contradicción y los desvaríos.

Por ella cada sin sabor, cada sin sentido, las lágrimas, las puñaladas, también las caricias, los celos, la furia callada, mi mejor sonrisa.

Por ella mis aspiraciones y mis fantasías.

Por ella mis desolaciones y mis alegrías, suspiro, corazón, pasión, poema y plegaria, y todo lo que no se puede decir con palabras.

Por ella miro siempre el sol desde mi ventana.

Por ella tengo aún ilusión.
~

Ardientes liendres en tu curvo y cargado vientre.

Cuenta atrás que pone de relieve y lorzas el fin de una época de mensajes cifrados y difusos, degenerando en algo subliminal, lacónico y de contorno grueso. Esperando un certificado que me saque de esta diarrea a la que estoy avocado. Juego de truños con mis retoños: en mi lugar, Ned Stark perdería la cabeza.

Desde mi infancia lo estuve sintiendo… arrecife marino cargado de sentimiento. Cuando la musa de mi sirena zarpa, el barco vacío se queda de ungüento y en el eco de esta estancia ya no resuena ni el arpa. No terminé de cagar, mas de esta digestión sé, no queda nada que esperar... ¡Maldición, me rompes el corazón! Ritmos tropicales fueron hundidos en este Mar Muerto. Conjetura a media vela, pues ella es frágil, sincera. Renacen cual primavera inquietudes que lo quebradizo y débil desvelan. Mi objetivo es el de resguardar ese preciado tesoro… ¡ah! valiosa partida de la que no soy dueño y que a otros brindo a la fuerza. ¿Acaso me queda otra opción, acaso tengo elección? Sin poder impedirlo pues, desisto, me rindo. Te dejo marchar a la deriva, pero tú ya no remas: C7, C5, C4, C6, flota hundida. Me ganaste a los barquitos, y ya no me cabe ninguna duda… creo, he vaciado la aceituna. Ahora otra historia bastante distinta en olor espera al otro lado del baño, ahora me di cuenta de que tiré de la cadena a... ¿cómo era eso? ¿antaño? Parkour de prepucio oxidado en arenas movedizas. Boxeo de pelotas de ping-pong. Ponderación del carajo en sus dos gajos: Enaguas, refajo y pololos pringados de mierda hasta las trancas. | Rastrojo minino con palas de playa.

Jamás lo podré saber, mas creo que hoy, ayer y mañana seguirá siendo la misma patraña. Pero es que amigo, siento que se me va la inspiración, se me va por lo marrón. Desagüe que ahora resguarda aquello que no mata, ni engorda. Ahora donde las Mann las Thomas y donde exhala tu Ano, caracolas. En mi mundo estoy perplejo, pues quiero deleitarme con la creación: ¡Mirar a mi inventiva en retrete sin tener que recurrir a usar sufrida lavativa. Latencia y enemas que me llegan al alma de los cojones, dejando al descubierto precisamente la misma invertida, espumosa y rezumante condena. ¡Que bajes la puta tapa,  hohtia!

¿Saben qué? Mi manga pastelera tiene boquilla estrellada: mi misión es cagalera en esta vida mierdera, en esta anchoa rellena. Confesión a medias tintas de entrañas que enredan. Las tripas sufrieron de agonía dispersa, expuestas a carniceros vegetarianos y a un caballito de mar muy muy rebelde y revoltoso. Mas ya no siento dolor, qué va. Ahora siento un último apretón que por suerte supone el derroche de brillante lluvia. ¡Ojalá algún día la gente produzca encantos a partir residuos tóxicos y nucleares! Dios quiera que un día el hombre tenga la capacidad de parir, y la ñorda igualmente de partir. ¡Así como lo oyeh, mhija..! sólo quiero que el mundo entienda que si lamer culos es malo, chupar cabras es mejor.

Supongo que ocurre como con lo incierto, ¿es esto el principio o el final? Sólo la ñorda nos lo dirá. Así que nunca sabré si el punto de partida es el comienzo de la digestión o lo es, sin embargo, el nacimiento de lo que es mi constitución ¡la figurica de mi amol! '(^-^)' Ahora, eso sí, el punto de salida está claro; ¿Claro? you may wonder... Bueno, yo no estaría tan seguro.

¿Y TÚ? ¡¿TÚ QUE MIERDA MIRAS?!

~

Sentimiento y origen

Amigas mías,

¿Qué os puedo decir

en cuanto a mi desconcierto

Cuando de la nada

Creasteis el muñeco más perfecto?

Es vuestra la inspiración

Y es mío el condimento.

Para vosotras, amor

Y rimas os despierto:

Vuestra semilla

Debe ser de algún lugar

con buena materia prima

Porque, de no ser por ello

¿de dónde otro lugar

sacarían mi plantilla?

Si es que es la celosía

Que ha moldeado

Tanto la luz como la imagen

Que entra en mi morada

Al  mediodía.

Vuestra crudeza

Es la mía que,

A veces inexcusable

Ha resultado inescrutable

A pesar de su rareza,

ante los ojos del ciego,

¡Ante el oído del falso metalero!

Ante el pez globo que

En la red de un pescadero,

Ha encontrado la comodidad,

Y su futuro desespero.

Vuestros engorros

Son los míos que,

Como en mis tiempos mozos,

Rebosan carcomío.

Vuestro  tormento

Es el mío,

la sombra del cemento

disfrazado de acertijo.

Es vuestro pesar

El mío que,

Por tocino y sin lavar,

Me he dado un hostio fino.

Vuestro tiempo

¡es mío! que,

más que perdido

Es quizá un acierto.

Vuestro deleite

Es el mío cuando otros alucinan

Porque no, no pierdo aceite,

¡lo que pierdo es purpurina!

Amigas mías,

Vuestras mentes son,

De las que he conocido,

Las más libres de celosías.

Os comunico hoy algo

Que en mi intimidad

Expreso a diario

Con pureza y sin negrura:

Os ano con cordura.