Hey tú, ven aquí y dime, ¿de qué presumes si aún no has nacido?
¿Cuál es tu verdad si no eres incontingente?
¿Dónde está lo pragmático de tu percepción siendo un ente intoxicado?
¿Qué es el odio que despiertas si tú no lo has elegido?
¿Cuál es tu libertad si más alla del sendero estás acotada?
¿Qué es tu compromiso si no es algo compartido?
¿Qué representa un intestino cuando ya has perdido el hilo?
Oh, fiel amiga, ¡contesta! ¿qué abonas con tu presencia si no eres más que un pesticida?
No, hoy no necesito respuestas. Para tantos y tantos no vales nada. Piensan que te expulsan de sus vidas... ¡ingenuos! pues no lo saben, y no hacen sino degustarte. Son tu padre, son tu madre, son hermanos, son tus hijos, sus abuelos. Ellos son tu reflejo, ellos son las preguntas que te injurian, y las respuestas omitidas que hieren aún más. Desechos de sus propios cuerpo. En llamas. Biohazard.
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