Pero el pero no madura.

¡Clama a la inspiración de la poesía

enraizada en lo demente!

Anhela la prosaica melodía

en ella siempre presente.

Se pierde en brújulas desimantadas

cuando busca tu ostentoso retrete.

Se queja de tus tripas estancadas

cuando apestas su debilucho corazoncete.

Y para él lo certero de estrofas de amor

se pierde en el hilo de otro escuálido tema;

Mas no siente simpatía hacia palabras de olor,

ni aspira a metapoesía que envenena.

Conceptos que arrancan de cuajo

¡sin paliativos ni paños de agua caliente!

jirones de una realidad aparente…

de entrañas reventadas en su vientre.

La violencia de “ánima descarnada”

ya no alcanza tal magnitud;

necesitará pues palabras nuevas,

de mayor brusquedad y ensañamiento,

de una mayor amplitud.

Hasta no hace mucho buscó canción que le librara de cegueras, pero desafortunadamente, ésto le costó tus días. Ya no es suficiente satisfacer la degradación que sufre y perturbación mental por la que se rige, pues es esclavo de plomizos principios. Me resulta complejo así analizar su estado vegetativo, aquel que organiza lo intelectual de su infundada existencia. Su lacónico y reservado pecho se asemeja en ocasiones a la taciturnidad y a lo tétrico del purgatorio, pues percibo lúgubre tormento que no consigue tirar abajo el techo de problemas que gobiernan su mierda de corazón.

Recordad: cada uno Da lo que recibe, luego recibe lo que Da.
~

Si ahora sólo puedo escupir palabras, lágrimas, que así sea. Nunca parará la producción como nunca parará el recuerdo. Así que es infinito el bucle. El motor producirá motor.

Aunque el alma se desgaste.

Noche de verdad cósmica 2

La poesía se me espanta
En noches como esta
Pesan los motivos

Imágenes se desdibujan
planteándose mentira

Solían estar acompañadas
por un sonido
que hoy destila lágrimas

Pues lo reta su verdad
y la recreación de su recuerdo.

Qué fue antes, ¿nuestros cuerpos o la cloaca?

Nunca pensé que tal cosa existiría, pero parece ser que algún tipo de ente superior lo consideró oportuno. A veces me planteo cosas, vaya que sí. ¿Habrá sido aquello una idea en estado latente todo este tiempo? No lo sé, pero la homogeneidad de ciertas mentes psicotrópicas acaba tocando un marcapasos para hacerlo latir, y… lo siento, pero no entra en los planes de Daenerys ser donante. Así pues, el amor como sincronía me lleva a la estereotipada conclusión de que todos los relojes están rotos… pero al fin y al cabo, nadie nos enseñó a medir el tiempo. Supongo que nunca sabrás a ciencia cierta cuál es la pincelada que te acabó definiendo, pero la composición resultante es un todo y ¿qué demonios?, como idea del cosmos no estoy nada mal, sobre todo teniendo en cuenta cómo está el patio conceptual hoy en día. Sentir la dignidad cerca de ti es gratificante.
~

Ayer seguiré muriendo.

Me duele el desapego con el que parecen llegar imágenes a tu mente. Es tal como el desecho que cae de lleno en una taza con sed. Pienso así pues que, cuando la proyección de lo que fuiste engulle y supera con creces al presente, es tiempo de aplicar la guillotina. Y no es muerte por vejez; es muerte prematura, mas siempre predestinada.

Escisión que me cuenta que ahora no eres sino secreción que recarga cada vez más las glándulas y mucosas, creando tormentas a su paso. Imágenes borrosas parecen configurar un rompecabezas sin solución. De todas las sospechas sólo la mitad de ellas se cumplieron.. y de la otra mitad, bueno, mejor no hablo.

Cada vez es más difícil atar imágenes irreconciliables. Imágenes que aparentemente siempre fueron inconexas, aunque alguien se niegue a aceptarlo. De lo que algún día me enamoré poco queda que rascar. ¿Qué fue de la purpurina brillante con los rayos solares al alba? Resulta que las lentejuelas se engancharon y alguien se quedó sin lo especial de su estuche privado. Algo horrible había allí.. y esa fue la razón por la que la mataron.

No queda hueco para el rencor, mas cuando las palabras ya no configuran una realidad es mejor enmudecer. Es mejor mirar al pasado para volver a rememorar sensaciones perdidas en la eternidad e inmensidad de un fin. ¿Crees entonces que las tiranteces son mortales?

http://drpoopoo.blogspot.com.es/2012/06/revelaciones-de-una-noche-de-ver-ano.html

http://drpoopoo.blogspot.com.es/2012/05/s.html
~

Sólo recojo lo que siembro

Tengo un pasado turbio que se esconde tras mis pecados diarios. Pescados diárreos se esconden bajo un pesado tubo que es mi falta de hostias.

¡Socorro! He sido insolente, vulgar, insensato... pero moriría por la educación más francesa de todas. Desconocía protocolo, desconocía lazos.

Moñiga, moñiga, moñiga, moñiga.

En serio, pido disculpas a los extraños a los que hice partícipe de mi falta de dignidad.
Mi yo más impersonal lucha junto a mis tripas por la supervivencia, y pretende convencerme de que merezco la vid
... y con ello excusa mi actual existencia y mi lucha por la dignirrecuperación, mas a mí me avergüenza tanto la batalla como el guerrero.
Disculpad y perdonad mi atrevimiento.
Ya no sé hasta qué punto es mío o de Dios.
Quizá sea otra excusa. Quizá... merezca morir. Agh! ¡Es atrevido el deseo de morir por ello!
Qué condena la de mi maltrato.

Y a mí… ¿por qué me había de importar?

Aturdidas, tus lágrimas buscan sentido,

pues hace tiempo perdieron su río.

Y llueve sobre ellas destino

que nubla tu caminar.

Tan sólo quisiste volar, volar

con las alas que cierto día zajaron

sus ángeles al pasar.

“Juegas a un juego muy extraño”, me dijo.
"Puede" - contesté - Pero en él no hay trampas;
Desde luego que soy responsable,
culpable de la sombra de mi existencia.

¡Sólo entonces comprendí a mi fantasma!

Juego de mierda en el que siempre pierdo.

Mas si de la retórica estipulo, y con ese mismo momento en que revolviste el cauce de mis entrañas, en un suspiro de aliento excreto. ¿Qué decirte a eso si no quiero preguntar? Yo prometo que te aprecio, más no es tu figura portadora de mi adoración, y no hay reglas en este juego tan raro, sólo hay, de ciego, palos.

~

Drowning in your icy gaze..

No creo cosificar tu esencia si siento el deseo de besarte... ¿qué hacer si sé que tus acurrucos y caricias se derretirán con el contacto de nuestro exterior? Sinceramente, no para de desmoronarse mi esperanza de mirar al horizonte junto a ti, sólo por la pura aleatoriedad que radica en el demoníaco regazo del corazón que yace ahora enterrado.

Pero... ¿por qué no para? ¿Será diarrea? Deja, ¡quita! Deja de seducirme con tu olor, maldita lisonjera. Pese a que los ambientadores de pino sacian ahora mi sed de ti, tú nunca fuiste consciente de que eres provocativa conífera para mi ser.

Y tu amor, ¡tu reclamo! Él se posa sobre tus angelicales manos. Manos moldeadas por cansados artesanos sin ilusión alguna, pero puras como el mismo Dios benefactor.

No quiero intimidar tu disposición en lo diario y el absurdo del que dispongo al no sentirlo. Quiero ser the one for you. Si no consigo vincular tu presencia con mis ideales de niño descarado, no quiero vivir a tu lado. No me gustaría insultar a tu magnificencia haciéndote sentir mi presencia. Adiós, intento decir, mas el estreñimiento me consume. Y a veces, aún. Aún ardo, aun queriendo vulnerar la paciencia con que tus argumentos viran en el infinito de este vacío cósmico que es hoy mi alma.

Dame pistas y un helado de fresa, por pavor. ¿Tienes sentimientos? A veces pienso que en retortijones pútridos reside tu único remordimiento. Suerte en tu laxada vida. Por ti fui, soy y seré bebé marchito. Amo tu plasticidad a la hora de adaptarse a nuevos desafíos. Eres reto que nunca conseguiré superar.

=( Esto me hace infeliz.. ¿sabéis?
~

Louvre

Un cuadro, dos espectadores = 2

Dos espectadores (1x1y) = Mierda

Nunca lo sabrás, o... jete.
~

frolicking around in the bathroom

Tan cerca de ti como me siento,

tan lejos de mi real aposento.

Son golpes disimulados en un frío invierno

mi descarnada alma tras gélido escalofrío;

Resuenan hogareñas voces en mi reino...

todas huecas como en otro de tus versos.

Tengo que alejarme de caidas al vacío

de algo que con el tiempo se amarga.

Piensas que en mi ser sólo resta desvarío,

¿Quien sabe? Al irse te llevas su carga.

Escucha atento lo que digo,

mi excremento se hizo párrafo

sentándose en tu regazo

y navegando en tu río.

Tal como un libro discursivo

que es carente de conjeturas:

Dicciones con múltiples facturas

mas con hilo y puntos suspensivos.

~

Pasada carta al yo futuro

Supone para mí una ingrata sorpresa

concebir este cambio tan de repente…

¡es el hecho de encajar el infortunio latente

del que algún día seré presa!

De concatenación de abnegados sinsentidos

se constituye el estar vivo y demente;

De respaldar perjuicio y placer carente

nacen los niños muertos, perdidos.

Suplantación del que brama,

la ignición de la truculenta llama;

Cierra los ojos y escucha el eco del ser,

pues llegó la hora de creer.

Mas si de palabras errantes se constituye el ánima en pena

Y de la vacilante desdicha se forman débiles pensamientos,

aceptaré la desmerecida e impuesta condena.

Y no me podría permitir que ese dichoso tormento

afecte a otros, cual impropio clamor en forma de dogma.

Ese y no otro será mi humilde agradecimiento,

si surgen lánguidos tiempos de pesar que desborda.

Supone para mí una ingrata sorpresa

concebir este cambio tan de repente…

¡es el hecho de encajar el infortunio latente

del que algún día seré presa!
~

Por favor, dame fe, aunque sea de erratas.

La visión que Kenny articula del globo representa la introspección de su inaccesible ser. La capucha es su única forma de defensa ante el fingido pero evidente descaro que determina las acciones de la inmensa mayoría. La línea que delimita su sensación más primaria y sensorial es aquella que omite la barbaridad. Él ha descubierto que sólo es posible compartir de forma saludable si es con otra capucha. Únicamente con otra capucha que se vea, de la misma forma, delimitada por su goma elástica. Es por ello que la muerte del mártir viene siempre dada a partir de la mala fe del verdugo, y la mofa de la sociedad viene adherida a ello, como si de un mejillón se tratase. Este hecho me hace cuestionarme cosas, cosas como la verdad de los pensamientos de las mentes que se aíslan en la pura abstracción imaginativa, que al fin y al cabo, es la única verdad aparente.

La representación en sí es el desencadenante de una síntesis de percepciones e imágenes, que bajo la capa del pensamiento, se desliza hacia un margen de incidencias subjetivas. La significación subsidiaria de este dato puramente objetivo ha sido un ejemplo de lo espontaneo de las contribuciones de los prejuicios, por los que a diario nos regimos.

 “Estar poseído por el demonio”.. expresiones que muestran como el sentido común diverge y oscila entre dos estados bien diferenciados. Se trata de una liberación, de un desencadenamiento de energía que escapa a nuestro control. Los afectos determinan inervaciones corporales, tensan los músculos y excitan ciertas glándulas. El pudor y el tabú al que el caos supera. El demonio no entra en danza hasta que no se produce en él una vasodilatación, hasta que no sentimos que nuestro rostro se enciende.

Todos nosotros estamos marcados por un sello de cierta unilateralidad, mientras que otros no superan el estadio embrionario de su desarrollo, al tener el hombre el temible privilegio de alejarse de sí mismo y de abandonar en barbecho una parte de su ser. Las personas que tienen el espíritu bien formado prefieren adaptarse a la vida desarrollando un gran sentido de los valores; otras, cuyo sentimiento es la función mayor, tienen un contacto social fácil, se las arreglan de maravilla para crear y vivir situaciones en las que pueden desplegar todos sus matices; y otras, que, teniendo un sentido agudo de la observación, recurrirán sobre todo a sus sensaciones más internas. Facultad de pensar mermada frente a sentimientos rudimentarios. Un pensamiento realmente profundo tiene siempre algo de paradójico, lo que a los espíritus mediocremente dotados les parece oscuro y contradictorio. La lucha de las voluntades. ¡A reflexionar sobre cierto tema! Caramelo demente.
~

ytioqwwterfestinaasdg maquina de escribir salvaje ¿supongo?

Ya no puedo ser invisible, dado que llevo la capa que P. me otorgó, creando un ser esclavo de su oscuridad para poder pasar desapercibido, como barcos que reniegan de seguir el dictado del tratado de Versalles. Con su Luna me hipnotiza y con cada cráter refleja la tierra que nunca pisaré. Pero no soy yo aquel que nunca te orbitará, sino otro ser mutante aplacado por tu influencia gravitatoria. Quizá Satanás sea ahora el único que pueda ayudarme (ese no.. lo conoces sólo de vista). Te  miro bien de cerca, de lejos pues con estos botones sólo emborrono tu luz. Tralarí tralará, a veces quiero volar pero el cohete está roto. Funcionar con un fallo de motor pese a transmitir un mensaje certero en su inicio es un asco. Ahora el mono está sucio y muerto. Azul como lo que proyectas, pues tan sólo a veces pienso que debo obviar la respuesta. La forzó un ladrón que me encuadernó la sombra con alfileres, y otros cuantos fantasmas que vienen persiguiéndome ya de relojes tardíos. ¿Por qué hay vaho que cubre su aliento y clara niebla que difumina sus ideas? Necesito parar de enfocar hacia aquello que dinamita la magnetosfera idiota que tanto odio. Cuestionarse la vida, sabiendo que falta algo que otros no tienen y a ti te tiene sujeto la vida que a ellos les sobra. La incógnita del saber demasiado, poco. Al fin y al cabo, enmiendo raíces con disfraz de valores. Gelatina que devora cosas bastante importantes para ti, mi único ser humano.
~

Te eximo de leer mi comino, pero… ∞

Créeme, te eximo de leer mi comino, pero… ¿podrías contestarme a lo aparentemente inexistente?

Enternecido, no sé cómo digerir

aquellos disparatados momentos;

A los que algunos llaman sentir

y otros, puro y vívido tormento.

Acuden a mis entrañas sensaciones

y otras aturdidas vivencias…

todas ellas basadas en alteraciones,

engullidas por mi estricta pertinencia.

No creas que pienso con mi cintura,

pues el ombliguillo del mundo

se esconde ahora bajo otra luna…

¡allá donde siempre sucumbo!

De este rítmico y paulatino desconcierto,

en la noche estrellada que eleva,

puedo decir que, al ver lo inamovible y eterno,

uno empieza a sospechar

si ya no habrá continuidad en el ser y estar.

Tal como tu estela al pasar por el secanar,

sólo queda, de todo este sabroso guiso,

intenso pisto que deleita y mórbido lamento.

Y aunque puede que nunca acabe el dulce remordimiento, tras tus jóvenes recuerdos yace acurrucada y latente la esencia del tratamiento. Contra el dolor del alma emplea lo que un día fue infancia, pues la niñez de cierto día constituye el calor de la nostalgia. Representaste el ideal inalcanzable, ¡y ahora me mueve la idea de la proeza! No lo merezco, y ojala no me invadiera la ambición, pero en este caso, es imposible. Nunca pensaré que el devenir fue erróneo, pues la alegría más experimental cimienta el reino de tu dominio. Pienso en todos vosotros, pienso en todo mi yo. Te mezclo de esta manera con la esencia de aquello que para mí es cierto. Lo pragmático del seteo por el bosque más lloviznero, fragancia del musgo enjaulado en maquetas, bicis como las de ET, recogimiento sensorial, copos de Navidad, vientos del norte, manchas en las manos, raíles ya muertos que se adentran hacia tu puerta interior y pinos que arrastran almas a la tierra de lo incierto. No quiero echarme de menos si siento tiempos de sinceridad cuerpo a cuerpo. Del ignorado, paciente, and we fight for diamonds. 

Y así, podría cambiar las palabras y el sentido en este cuento; no obstante, pido perdón, pues no es esa la temática a la que me someto. Eres proyección de mundos que se chocan, creando mariposas de color que vuelan hacia el infinito.. Respeto es lo único que surge. Ya, ya terminé de cagar, por eso, no me vuelvas a preguntar, o todo este asunto olerá terriblemente mal. =] No está la clave en el mensaje, sino en la paloma. De... 'Mejor que se desgarre a cortar con cuchillo' y 'Si tú eres yo, y yo soy tú, entonces ¿quienes sois todos vosotros?'
~

En mis entrañas hubiera podido espesarte

¡Ah! Te conocí una primavera marchita..
¡A punto estuve de enamorarme!
si yo fuera Tarzán y tú mona Chita.
No vayas a equivocarte

¡Sí! Te gustaba el error,
la malinterpretación, el mal olor.
Mas eso pareció no importarme
y yo te abrí mi corazón.

Allí habitaba un Cásper
que yo mismo desconocía.
Me llevó a un parque sin cortacésped,
donde los cantos eran supremacía.

Y colapsé. En engaño y mentira.
En una interpretación, ahora perpetua,
que me llevó y te llevó a la grima,
donde ahora no hay más que sepias.

¡Ay! Pero tu pelo sin dueño
¡y sin peluquero! de serpientes rebeldes
Tus formas... sinuosas, con liendres,
fueron motivo de mi ensueño.

¡No debería mentirme esta vez!
Pues de este infortunio nació
¡un producto inspirado en pura hez!

Un escritor a veces atormentado
por esta estética aterradora.
El ser que, durmiendo...
despertó a la horrible persona.

¡Ah! Te conocí una primavera equivocada...
¡a punto estuve de atropellarte!
Si yo fuera Tegan, y tú Sara...

おばけもの

Me hallo anclado a un constante juicio
cuya naturaleza no puedo controlar
¿qué dios me condenó al pensamiento
y al existir sin morir?

Pues no es para mi suficiente el reinicio
de ese coma sin filtrar
del que soy víctima cada día,
¡y estoy condenado a recordar!

Así, me he convertido en vacío
en cuanto al consejo que me solías dar.
Así, me he convertido en un monstruo.
Y aunque este sea mi deseo...
quizás no tenga derecho a descansar.

“Tras la cruz, la sandía” y otras cosas que fueron perpetuadas con ello (probably todo lo que tú ya sabes, just probably)

Iba a emitir cierto sonido sobre ti

pero entonces recordé el secretismo que te rodea.

Mas del aire que voló, me di cuenta.

¿Acaso fue la pluma el único mensaje que dejaste?

Y he vuelto… volví a caer en el tiempo

de franjas colonizadas.

Tiempo quemado de almas, que puras, generan arcadas…

es sólo que muchos días fueron corazonadas.

Olvídalo, me digo, lo palpo:

el crujido de la masa ya no es lo mismo.

Estos fallitos merman cada vez más

como sedantes que ya no se sienten.

Dilatan pupilas y amargan mi aliento,

aquellos densos motivos que recorren tus no-sé-si-estables cimientos.

Poco a poco me van quemando por dentro

e instintivamente hacen su efecto.

Tras la rutina,  se deja entrever el sufrimiento.

Tras las pútridas y huecas palabras

se esconden profundos remordimientos.

Ecos en las cortinas de tus muelas, son argumentos

y creo, mi nefasto razonamiento.

Pareces cansada, pareces hambrienta, ¡tranquila!

mi carpa impermeable te protegerá del viento

Tan sólo te dije que si era violento cagar,

más lo era el vomitar.

Total… por delante o por detrás,

igual de bonito es el cuajo echar.

No te imaginas cuánto lamento

El contaminar tu preciado ungüento

¿Sabes que no es ese mi verdadero comportamiento?

Hoy un pensamiento recorre mi abdomen y mente

¿Qué se siente al echar a perder todo lo que uno siente?

Me gustaría entender, ¡comprender qué es!

Qué es lo que se esconde tras esa diarrea verbal,

aquello que tanto me me cuesta pillar

y que tan mal llevo encajar.

Cada vez que hiere es porque se sintió utilizada

para el interés del otro lado, tregua,

pues nadie la había avisado.

Dame pala y azada. Ahora, ahora caba.

Carabola sibarita que no para de alimentar

descuajados deseos  que van en detrimento.

Scream it out loud, baby, pues mis maracas están sofocadas.

Ponderación errónea, grosor y ardor

que determinan la confusión que ¿siento?

¡Pos qué! Son sólo delirios intoxicados.
~

Rescate de poemas namber guán: Las bases de Poo que murieron. "La inocencia aniquilada"

La muerte de una espera menguada
reaviva de tus brisas amansadas
la más bella tinaja abandonada
me cago en esta rima de mierda.

La musicalidad de estas palabras jónicas
le arrebatan a tu cueva el horizonte
convirtiéndose en las sustancias más retóricas,
la química gástrica del rinoceronte.

Matarilerón chimpón,
el travieso mundo de un cojón
me enardece de que tu culo crece
con el arte de un punzón.

Me rindo ante tus encantos arios,
comparables a tus increíbles campanarios,
cuando el translator juega con tu olor,
el sutil tacto de un ano extraordinario.

La retórica de tu respuesta animada...
me cago,
¿que a qué se deben estas palabras?
Te lo digo. Me cago.

Mas este inconveniente yo ignoro
pues el amarte con poesía adoro,
y así..
pensaré en las dulces celosías
que decoran mi inodoro.

Fruto magnético doblemente imantado

Aquello que hacemos se escapa a cada instante. Acaéce marchito así, mientras crece y crece por su propio peso. Su objetivo fue el de colonizar mentes agudas que poseen de serie la duda cartesiana, pero que sin suerte pueden llegar a caer en el nihilismo más recurrente. No obstante, son selvas con árboles y frutos tropicalmente carnosos. Jungla de gran diversidad que, parece, quedó en el mesozoico de la sabana. Hay marcas sociales, pues sé que mi obra no está hecha para prosperar. Ininteligibles miradas sobre lo que para sus ojos es si cabe más ajeno. Las lenguas se mantienen siempre jóvenes. No, no lo sabes, pero me utilizo para espesarme contigo. Sé mi soldado cautivo en la catarata de la verdad, porque justicias no hay una, hay muchas. Y, a mi corto entender, ¡ahí radica el problema del espesante pícarón!
Mira, mira, ¡déjate de texturas supremas! Si no entiendes esto párate a pensar, porque... ¿quizá no merezcas vivir? =)
~

Slavoj Žižek

~

?¿

En este cuaderno apaisado de garabatos muertos,

sólo quiero saber si soy el demonio

para que me dejen al margen del infierno.

El enrejado de aquel misticismo rompió mi televisor,

donde ahora sólo se proyectan cables sin pegamento

y un estuche decepcionado que clama al cielo.

Por favor, ¡vuelve a recorrer pistos sin vocación!

tal como corrientes de zapatos me ralentizan la perseverancia.

Y si vivo, duele;

si me insonorizo, exploto.

Susúrrame tus juanetes siderales

hasta un mundo en el que pueda golpear a la bujía de mi bombilla.

Pues yace apagada en mármol;

pues yace sumida en corrosivos limones.

Incentivo de amor postrado ante una estatua:

gárgolas que me miran y se escupen entre ellas.

Copos de cuchillas malévolas

arrojados al mar de la gelatina más inocente.

Sangre, delirio y muerte.

En el momento frío tus pies iban descalzos. ¿Recuerdas ahora por qué nuestras semillas forzaron al mundo para educar y acercarse a la olla hirviendo? Cambio que sólo es climático

¿No ves que usan una guillotina para cortar tu pelo? Usa tú un paraguas para secar sus babas. Pues aún dotados de herramientas sádicas de igualdad, todo se reduce a un tiempo de humedad seca.

El único honor del soldado se basa en seguir la promesa de la utopía, usan rosarios como cadenas, jeringuillas como correctivo de su sobreactuación.

Ya no hay banalidad en las palabras impresas, sólo hay un diezmo a su antojo; como una espada que corta la memoria del sufrimiento y paraliza las manos del que quiere trabajar.

Echa monedas al pozo de la amargura para que ahogue sus penurias y así reciban las respuestas de preguntas que no están preparados para oir. Les harán retorcerse en el puro reflejo de su abatimiento.

Ya no hay voluntad en la disonancia pues el canto roto del cuco ha roto con el alba.

Ya no hay caminos cortados para apatías. La rueda seguirá girando en el nombre de la cortina caída. Si la trementina embalsamara estas telas, el color del problema habría muerto.


Pensad que son aleatorias palabras que carecen de valor y que en todo lo que os cuento, me cargo siempre de razón. Vale, vale. Mas si no sois capaces de seguirme siguiendo vuestro corazón, quizá debería exterminaros a base de retortijones muy sentidos.
~