Orto solar: Indecencia subliminal

¡Primavera en la que me despierto!

Aun viviendo en una abrumadora época estival.
Por favor, dime, pues necesito saber

¿dónde está quien mi deseo alimentará?

Opacidad de nubes que empobrecieron la luz de tu aliento,

el olor de tu sarmiento.

Miren, muchas formas hay de decirlo,

Por ello he de escoger lo atípico.

Porque en la insinuación está la magia,

porque aburrido es lo explícito.

Cuando quiero regar, no riego,

y a veces riego sin querer…

intenso y sentido fue el historial,

relatos campestres de mi abono terrenal.

Mas no es mundano el origen

ni el comecome de éste,

de este precioso corazón

purpurino y celeste.

Trascendentales motivos

ocultos bajo numerosos olivos,

escondidos tras metafísicos pinos.

No me digas más, pues lo sé de buena tinta,

aunque a veces resbala y no es densa,

la vida es dura… a menudo demasiado espesa.

¡Tronquete, preciado tesoro,

te fuiste para no volver!

¡Sembradas tierras, divinos recodos,

quizá nunca os volveré a ver!

Secuoya sesgada de forma indiscriminada,

no sufras más, te digo,

pues ya crecerás again

y puede, incluso, produzcas higos.

Con tus ramas abrazaste mi ensueño,

con tus brazos acunaste a mi bebé…

indefenso y pequeño,

¡tan inocente él!

Lo acribillaste,

falto de luz,

carente de fe.

En vano y sin descanso busqué a mi princesa,

que afligida ya estaba de tanto esperar.

De repente… ‘pum’

¡se acabó moza alguna que retratar!

Destrozó tu hermosa figura

Aquel diluvio en otros tiempos descontrolado,

que únicamente constituye fotosíntesis errónea,

fotosíntesis carente ahora de su fase oscura…

El tiempo se encargó de demostrar

que ya no eres organismo autótrofo.

No eres pues más

que otro de los tantos seres amorfos.

¡Estromas incompetentes!

¿Qué el tiro salió por la culata?

No, qué va.

Parece ser que esta vez,

el tiro salió por el envés.

Otoño dorado de intensa vivencia… ¡bendita limerencia!

Quisiera encontrar las palabras que me censuren

y que la sombra de tu ausencia cubran,

pues vivo en invierno decorado con copos de otra vigencia.

¿Qué hay del resto de las ruinas?

Entre tantos y tan diversos climas,

todos esos campos no son,

sino pretextos de rimas,

oasis de mi ya escasa razón.

Podrías crear una espesa selva de raíces bien ancladas

pero yaces sobre la intensidad de un follaje muerto.

Pálida estepa desgarbada

considerada por ignorantes vulgar estorbo.

Oh, estuche de mi ilusión,

muchos se atrevieron a afirmar

que ese rotulador estaba en mi boca,

¡tú ehtáh locáh!

Juzgaron así aquello que sólo yo conocía,

poniendo en entredicho un sentimiento,

mientras eran foie-gras y queso,

víctimas de eternidad,

síntesis de voluntad en exceso.

Programa de lavadora mal elegido, siempre pensé que debiste haber echado más suavizante.

Cuando te elevas en lo alto del cielo

nos despertamos, y con inmensa alegría te saludamos.

Suave tacto de tus rayos en mi pelo,

Vehemente fuego que obnubila.

Grata niña que irradia cual alba pura,
¡le orientaba cual girasol!
Recuerdo, su cabellera era oscura,
hecha de aliciente y de valor.

Resplandor que me eclipsa

Latente energía que desvela

Ah… rayos de luz que queman.

Supremo destello… ¡presagio de vida!

“La luz que me ofreces es maestra del color,

¡sensación!” - dijo el pintor -

“…matiz que no mancha ni humilla”.

Cual tímida y volátil criatura,

Él siempre fue reservado.

Fuiste columpio hacia mi alma inclinado;

Cual tren descarrilado, tu esencia se volcó en mí.

Savia que brota en mis venas

Abono que gracias a ti riego

Fruto que posteriormente siego.

¡Llegó el fin de mi condena!

Es tu reconocimiento el que necesito;

Amor que haga aflorar y fructifique mi desierto

Intensidad que haga brotar todo mi hortal,

que riegue los surcos de angustia.

A pesar de este atranque

tan solemnemente mezquino,

mi sed de composición nunca tendrá fin;

con el cabello azulado me arrimo

a los rosales de tu jardín.

¿Es que empobreció a tus ojos el ramaje?
¿Acaso desistió el jardinero fiel que lo alimenta?

Insufribles espinas…

sangre brotará sobre tu techo,

pero te aviso, estimado amigo,

quizá tu huerta se quede en barbecho.

¿Dónde queda el espíritu sombrío

de cuya opacidad al brote llama?
Ah, si mis mundos con su amor inflama
yo seré incontenible cual río.

Mi alma sumida en llamas.

Carácter espectral de mi amor

Alba que expande tu mente

Cual parto eres sombra que asoma cabeza

Perturbadora penumbra.

¿Dónde quedó el humo que a toda mi esencia envuelve?
Hielo y más hielo recogí en esta vida:

Bloques que tu energía disolvió.

He amado hasta llorar, he amado hasta morirme,

¡te amé hasta alcanzar locura!

Es por ello que ahora sólo quiera encontrar una cura

Que sea capaz paliar la pena y redimirme.

No necesito observar eclipses de Sol
en los campos de baladre,

porque el astro de mitologías es ojo.

Y hoy parece, está un tanto rojo.

Te guste o no, nunca jamás te llamarás Amón-Ra,

ahora serás el señor Da, para el resto de la eternidad.

……………………...
~

Fernando Botero y sus truñetes rellenos

Me acordé de aquel cuadro del hombre cuco afeitándose y de esa ladrilleta bañándose que tenía por esposa. Ese lienzo que, primero estuvo en la puerta del altar, y poco después en la cocina (lugar donde precisamente se forjaba lo que luego llegaría a nuestra ara fecal). 

Boterismo de mi abismo: "Aquí no se hace caca" - Eso mismo dijo mi intestino... mintió -_-

Y es que hoy, señores y señordas, echo en falta a mi otra mitad, y sin ella la verdad difícil es el poemar… ¡La que empuja y aprieta para que yo estas palabras pueda cagar! Y con todo esto intuyo que es y difícil será la treta de olvidarse del culo con el que compartiste caguetas. ¡Retortijones de panceta! ¡Pestes en nuestras cabezas! Tufo en grandeza de defecar, nunca te podré olvidar.

¿Qué le voy a hacer si estoy hecho un sentimental?
~

Canciones que me pueden retratar: Aire

Me refugio en tu bolsillo
te persigo bajo tu ropa
y me quemo en tu cigarrillo
doy un salto y salto a tu boca.

Tu me escondes entre tus libros,
pero yo me agarro a tu pelo.
Voy trepando por tu chaqueta
a tu techo desde tu suelo.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
siguiéndote al andar.

Porque te juro que soy aire.
Soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.

Voy jugando entre tus dedos
me adormezco sobre tu cama,
y me filtro bajo tu puerta
o me cuelo por tu ventana.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
siguiéndote al andar.

Porque te juro que soy aire.
Soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.

Aire, soy como el aire
pegado a ti,
no puedes escapar,
no te resistas nunca.


... Una canción de Pedo Marrón:
~

Canciones que me pueden retratar: "Por ella"

Por ella las puestas de sol y las madrugadas.

Por ella los sueños de amor y las noches amargas.

Por ella las palabras bellas, las dulces canciones, el llanto, la risa, el abrazo, las cavilaciones.

Por ella cada despertar, cada sentimiento, las flores, la música, el mar, la lluvia y el viento, la luz, el color, el fuego, la tierra y el agua, azules y grises recuerdos, el cuerpo y el alma.

Por ella fue el amor y el odio, la paz y el tormento.

Por ella la ilusión y el gozo de vivir queriendo.

Por ella sigue viva la estrella que guía mis pasos.

Por ella no me desmorono ante los fracasos.

Por ella miro siempre el sol desde mi ventana.

Por ella tengo aún ilusión en el fondo del alma.

Por ella me imagino el cielo como un beso eterno.

Por ella me pongo a cantar aunque esté sufriendo.

Por ella la contradicción y los desvaríos.

Por ella cada sin sabor, cada sin sentido, las lágrimas, las puñaladas, también las caricias, los celos, la furia callada, mi mejor sonrisa.

Por ella mis aspiraciones y mis fantasías.

Por ella mis desolaciones y mis alegrías, suspiro, corazón, pasión, poema y plegaria, y todo lo que no se puede decir con palabras.

Por ella miro siempre el sol desde mi ventana.

Por ella tengo aún ilusión.
~

Ardientes liendres en tu curvo y cargado vientre.

Cuenta atrás que pone de relieve y lorzas el fin de una época de mensajes cifrados y difusos, degenerando en algo subliminal, lacónico y de contorno grueso. Esperando un certificado que me saque de esta diarrea a la que estoy avocado. Juego de truños con mis retoños: en mi lugar, Ned Stark perdería la cabeza.

Desde mi infancia lo estuve sintiendo… arrecife marino cargado de sentimiento. Cuando la musa de mi sirena zarpa, el barco vacío se queda de ungüento y en el eco de esta estancia ya no resuena ni el arpa. No terminé de cagar, mas de esta digestión sé, no queda nada que esperar... ¡Maldición, me rompes el corazón! Ritmos tropicales fueron hundidos en este Mar Muerto. Conjetura a media vela, pues ella es frágil, sincera. Renacen cual primavera inquietudes que lo quebradizo y débil desvelan. Mi objetivo es el de resguardar ese preciado tesoro… ¡ah! valiosa partida de la que no soy dueño y que a otros brindo a la fuerza. ¿Acaso me queda otra opción, acaso tengo elección? Sin poder impedirlo pues, desisto, me rindo. Te dejo marchar a la deriva, pero tú ya no remas: C7, C5, C4, C6, flota hundida. Me ganaste a los barquitos, y ya no me cabe ninguna duda… creo, he vaciado la aceituna. Ahora otra historia bastante distinta en olor espera al otro lado del baño, ahora me di cuenta de que tiré de la cadena a... ¿cómo era eso? ¿antaño? Parkour de prepucio oxidado en arenas movedizas. Boxeo de pelotas de ping-pong. Ponderación del carajo en sus dos gajos: Enaguas, refajo y pololos pringados de mierda hasta las trancas. | Rastrojo minino con palas de playa.

Jamás lo podré saber, mas creo que hoy, ayer y mañana seguirá siendo la misma patraña. Pero es que amigo, siento que se me va la inspiración, se me va por lo marrón. Desagüe que ahora resguarda aquello que no mata, ni engorda. Ahora donde las Mann las Thomas y donde exhala tu Ano, caracolas. En mi mundo estoy perplejo, pues quiero deleitarme con la creación: ¡Mirar a mi inventiva en retrete sin tener que recurrir a usar sufrida lavativa. Latencia y enemas que me llegan al alma de los cojones, dejando al descubierto precisamente la misma invertida, espumosa y rezumante condena. ¡Que bajes la puta tapa,  hohtia!

¿Saben qué? Mi manga pastelera tiene boquilla estrellada: mi misión es cagalera en esta vida mierdera, en esta anchoa rellena. Confesión a medias tintas de entrañas que enredan. Las tripas sufrieron de agonía dispersa, expuestas a carniceros vegetarianos y a un caballito de mar muy muy rebelde y revoltoso. Mas ya no siento dolor, qué va. Ahora siento un último apretón que por suerte supone el derroche de brillante lluvia. ¡Ojalá algún día la gente produzca encantos a partir residuos tóxicos y nucleares! Dios quiera que un día el hombre tenga la capacidad de parir, y la ñorda igualmente de partir. ¡Así como lo oyeh, mhija..! sólo quiero que el mundo entienda que si lamer culos es malo, chupar cabras es mejor.

Supongo que ocurre como con lo incierto, ¿es esto el principio o el final? Sólo la ñorda nos lo dirá. Así que nunca sabré si el punto de partida es el comienzo de la digestión o lo es, sin embargo, el nacimiento de lo que es mi constitución ¡la figurica de mi amol! '(^-^)' Ahora, eso sí, el punto de salida está claro; ¿Claro? you may wonder... Bueno, yo no estaría tan seguro.

¿Y TÚ? ¡¿TÚ QUE MIERDA MIRAS?!

~

Sentimiento y origen

Amigas mías,

¿Qué os puedo decir

en cuanto a mi desconcierto

Cuando de la nada

Creasteis el muñeco más perfecto?

Es vuestra la inspiración

Y es mío el condimento.

Para vosotras, amor

Y rimas os despierto:

Vuestra semilla

Debe ser de algún lugar

con buena materia prima

Porque, de no ser por ello

¿de dónde otro lugar

sacarían mi plantilla?

Si es que es la celosía

Que ha moldeado

Tanto la luz como la imagen

Que entra en mi morada

Al  mediodía.

Vuestra crudeza

Es la mía que,

A veces inexcusable

Ha resultado inescrutable

A pesar de su rareza,

ante los ojos del ciego,

¡Ante el oído del falso metalero!

Ante el pez globo que

En la red de un pescadero,

Ha encontrado la comodidad,

Y su futuro desespero.

Vuestros engorros

Son los míos que,

Como en mis tiempos mozos,

Rebosan carcomío.

Vuestro  tormento

Es el mío,

la sombra del cemento

disfrazado de acertijo.

Es vuestro pesar

El mío que,

Por tocino y sin lavar,

Me he dado un hostio fino.

Vuestro tiempo

¡es mío! que,

más que perdido

Es quizá un acierto.

Vuestro deleite

Es el mío cuando otros alucinan

Porque no, no pierdo aceite,

¡lo que pierdo es purpurina!

Amigas mías,

Vuestras mentes son,

De las que he conocido,

Las más libres de celosías.

Os comunico hoy algo

Que en mi intimidad

Expreso a diario

Con pureza y sin negrura:

Os ano con cordura.

Several confesiones severas

Os prometo que me ha inspirado el olor de un jamón mal cocido. Quizá de un gorrino mal escogido. No estoy a favor de este tipo de expresión, al menos decorada, pero puede ser útil (en forma de hostia):

Tus pestañas, entre el humo de tu aliento cafeinómano, me avisaron de la maldad de tus ojos pero, tus labios, prominentemente repulsivos, produjeron con un fuerte hedor las más sucias y miserables palabras. La pena se descubrió ante la importancia que le diste a lo que escondías bajo tu pecho. Más abajo, un agujero tan grande y vacío como un barbecho.

Tus oscuros ojos me distrajeron de las estrías de tus pechos y de la celulitis en tus gajos, mas estos desperfectos no estuvieron a la altura de la profanación de tus pensamientos. Entonces comprendí esa correspondencia, la cual la mayoría de las veces era alterada por tu sobrealimentado cerebro. Nunca entendí cómo podías retener líquidos, pues los perdías continuamente. Corrosivo el maltrato a tu oscura selva que, rebosante de petróleo, ningún equipo de limpieza fue enviado en épocas de liquidación.

Tus encantos alternativos resultaron ser desencantos de alterne. Nadie vendió así su alma antes. Digna es ahora la profesión de la prostituta. Tus ojos me contaron la mentira desde el comienzo pero, atraído por sus aleatorias reacciones, puse confianza en tu avance. Ya tarde lo comprendí, pues me sentí sorprendido ante la naturalidad de un sim, y la imitación de la que éste era víctima. Tus labios de papel le hicieron daño a las palabras, ¡a los conceptos escritos sobre él! Tus actos generaron violencia. Tu corpulencia es tu definición.

Tú y tu amigo sois un verdadero misterio. Él siempre fue por un lado y tú por otro. No, no me refiero al intento de intronauta que, después de todo, habría muerto tras tirar su jet pack con tocina violencia, reflejo del suicidio de su mente. Para eso el otro, pues está desorbitado. Lo creíste escondido, pero tu andar lo dejó al descubierto. Vaya que si estaba fuera de órbita, ¡ni los ojos del corpulento! Aquello que guardabas entre costillas y rodillas es el único elemento que encuentro algo explicativo. Ya me avisó la corpulencia de tus desagradables y granulados desafíos.

Volviendo a aprender algo de física, comprendí la relación entre la velocidad y el tocino, y encontré explicación a los agujeros negros. Allí dónde el vacío hace eco es donde creció tu ego. Y vaya manifestación. He visto esferas menos perfectas y albóndigas menos croquetas pero, ¿qué podías hacer tú, si no había otra manera de alimentar el alma? Dichosa la alegría del sabor, ¡generosa la coliflor!, que nunca atravesó tu corazón. No encuentras excusa a tu abandono, así que te sigues alimentando con la compañía del más extravagante humano, y así producir más abono. Cual huelga japonesa, tu sistema reta al ciclo de la naturaleza.

El amigo de la red que en una red se ve atrapado. ¡Agh! Gráfica descripción. Parrilla de morcillas... sin desatar. Complejo de estudioso del espacio. ¡Me lo dice su caminar, su mochilo, su desparpajo! Líder en paradójicas responsabilidades, es el juez que halla la corrupción por donde pase. Cree. Sus michelines se lo cuentan. Es un esperpento la idea de tu cuento, peazo chuleta sin descuento. ¿Dónde está tu honor cuanto te los ganas con dinero? ¿Dónde está tu ardor cuando comes como un puerco? Provocas hoy con valor y te refugias en parrilladas de carne de cerdo. Tus vagos párpados están cansados de tu vago cuerpo. Todo esto me lo dijeron, y yo es que aún no me lo creo.

Hoy sé que no me engañasteis en todo. Vuestro exterior era sincero.

Mazacote: Tirad a cagar, anda... tomar all-bran os falta.

- Corrupción, laxante, y posibilidad de recuperación.

No es necesario cargarse de razón para corroborar lo evidente: un mundo en el que abundan individuos con los ojos demasiado llenos de pan y anos aún más hambrientos, incapaces de darse cuenta de su fortuna y de lo que verdaderamente merecen... algunos los denominan zoquetes, de esos, los rellenetes. Puede que algún día dejéis de engañaros y veáis lo burda, grosera e insultante que es vuestra puta existencia en este precioso lugar, pazguatos. Coexistís con una actitud que nunca os hará recapacitar. Que el mundo ya está muy inventado, palurdos. Quizá aquí logréis escaparos, aunque tengo serias dudas, pero como eso de la justicia divina tenga algo de cierto, la lleváis clara... y ahí, ahí no hay martillo, cateto. Por lo que dicen, allí hay llaves… y ¡miatú por dónde! precisamente San Pedro no será el que os las dé (¡tontos… que podíais tener enchufe!)

- Ardua expulsión: Vete y no vuelvas, truñete. ¡Estás excluido!

Y ya no se trata de amor, se trata de respeto, hacia los demás, y sobre todo hacia ti mismo, porque al fin y al cabo, con tu intolerancia, sólo faltas el respeto a tu puta tajá de tocino (o a las panochas que cagas, si hablamos de maíz). En serio, qué desperdicio de átomos, partículas subatómicas y universo en general. Un pedo de pingüino inocente vale más que miles de vuestras frías e inexpresivas miradas. Sois muertos en vida porque así lo queréis. Retretes vacíos por dentro. Lástima de evolución a la que estáis haciendo esto… sólo espero que seáis estériles de gónadas y ano y no dejéis vuestra semilla en esta Tierra, en esta Galaxia y en este todo del que desgraciadamente formáis parte. Nadie necesita vuestro pensamiento, escala de valores, truño, moral, pedo o vuestra característica y barroca forma de ver las cosas. La corrupción de vuestras concepciones está ya demás en este sitio. No la compartáis, por favor... ¡ahogadla en el retrete instead! Ego subido y pantalones cagados, eso resume todo lo que sois. Zocotes desagradecidos aun habiendo nacido, aun habiendo sido alegremente paridos. Vuestro orgullo es gordo, pero mis excrementos sufren de obesidad mórbida y descontrol… mucho descontrol severo. Amor propio del bueno.
~

De retretes que fundan queja: “Eres despiadado y risueño ano abierto."

Tu discurso es siempre entrecortado:

palabras que sin rechistar trago.

De digestiones que atrancan, decisiones yo tomé,

como cerrar mi garganta la próxima vez.

Jodido bandolero…

¡me niego a seguirte yo el juego!

Pues son punzantes los dardos

que tan a la ligera sobre mí son clavados.

Munición ligera que aún ansío,

mas sólo acaricias mi piel con buñuelos:

torpedos que en el fondo resbalan.

Artillería pesada que todavía hastío.

Tarea complicada... el calibrar tus balas.

Me ahogas en pesadas fragancias,

haciendo cansina mi estancia.

¡Quien tuviera cloroformo pa’ ocultar,

quien tuviera ardientes brasas pa’ hornear!

¡Pirólisis de mi vida!

¡Y no pido bizcochitos bailongos!

Tan sólo reclamo, para mi higiene, escobilla.

Mas sólo ofreces didgeridoo austral_y_ano y dos bongos…

mondongos que por tanto percutir, ya ni brillan.

Vástago que asoma el morro… cohete que despega para perderse en la mar. Trayecto escabroso con turbulencias pero sin incidencias, salvo para mí. =( Troncos que caen seguidos de celulosa y papel. Y… nos complementamos genial cromáticamente hablando, aunque no me agrada nada la estación donde lo recojo… túnel ennegrecido por el carbón de trenes mercantiles.
~

Desmitificando el mito: de “todo lo que tocas se convierte en mierda” a “todo lo que cagas se transforma en caricia”

No he visto mayor grandeza en otros truños. Son los tuyos los más compactos. Zurullos con un tipín envidiable. Envidia sana, como tu dieta, aquella que desprende lo que yo admiro. Ideas que entran a través de tus ojos, para abrir otros ojetes. A veces ojetes ajenos, forasteros: Ohios. Eres sensible al tacto, llegando a acariciar al propio papel de doble capa. Terciopelo de amor que compartes con el mundo. Sólo pido poder tu atmósfera olfatear, para de ti, poderme impregnar y renovada percepción reclutar. Dichoso sea el tazón que reciba tu Nesquik más endulzado. Bienaventurada la presa hidráulica que reboce tu Venus de Mileto. Costra que escara, finalmente reblandecida por tu amor. Ese es el Dios que quiero yo.
~

Mierdas blandas Vs. mierdas secas: Conflicto generacional.

No puedes permitirte el lujo de olvidar cuando tus mayores te cambiaron numerosos pañales. No. Sepas, puede que llegue el día en que esos, los mismos que limpiaron tu caca y empolvaron con talco tu suave y terso culete, sean ancianos, se caguen y tú tengas que limpiarles el ojo guiñado, jiñado. Y de veras siento tener que ser así de crudo, pero es la mejor forma de enfrentarse a la realidad. De la misma forma te digo, no muestres desapego con aquellos que, de crío, te dieron incontables potitos. Potitos que tú, pequeña y endiablada máquina de defecar, transformarías posteriormente en engorrinados pañales. Papillas que, lo que ahora son temblorosas, marchitas y arrugadas manos, prepararon con esmero y cariño para ti. Y este puto mundo está lleno de residencias de ancianos. La tercera edad, personicas de segunda mano, humanos de segunda división. Seiscientos que un día fueron aparcados, y ahora llegamos nosotros con nuestros carricoches de emblema caro y nos plantamos en segunda fila... ¿verdad? Eso está feo y lo sabes. No caigas en el error, ya que son miles pedorretas que te brindaron, y lo único que te dignas a devolverles son asfixiantes y fatigantes cuescos a cambio. Y con esto no pretendo que me malinterpretéis, pues no es misantropía lo que quiero hoy expulsar, sino otro sentimiento totalmente antitético (seh, graciosa la palabra) que ahora os voy a mostrar: filantropía y amor al género mundano. Confío así en la souciedad. Souciedad que podría ser moucho menos turbia y difusa. Sólo hace falta un cambio interno, un retortijón tripal en tu bolsa de marsupial. Bolsa de doraemon llena de mierda, cagada. Espero ser el motor que te arranque con esta conclusión, que tu ser desatranque. Be good.

Todo esto en verde eléctrico, nuclear.
~

La pepita de la plantación

Sé que mi filosofía puede ser repetitiva porque me ofujco con lo que ocurre a mi alrededor. A veces no pooemo y escribo sobre este estreñimiento de sociedad. Quizás me repita. Pido perdón....

Estoy atrapado en la intolerancia de lo intolerable.

Y no avanzo, porque en campos mal labrados… no podría hacerlo ni el más insistente garbanzo.

VIGA de viguetas: David K. Guetta

¡Sois dos mitades irreconciliables! Nalgas perdidas en la locura de aquello que no es viable. Que alguien venga de una vez y me arranque esta tortura. ¡Pégalas con superglue, haz un puente de sutura!

No debiste poner el laxante en mis labios para luego dejar que me estriña. Nunca debiste jugar a la comba con los músculos que dan forma a mi arcilla. ¡Compactación de mi corazón! Partidos quemaos’ y goma elástica que dio de sí.

No te podré decir lo que soy y no te podré explicar lo que siento, mas si la retórica me lo permite, seré capaz de compartir lo que llevo dentro: Cepa cabezona, ¡gracioso sarmiento!

V que no es de vendetta, I que no viene de inguinal, G que no es de gónada, A que no es de abdominal… VIGA de viguetas: David K. Guetta.

Cual pedo barriobajero sé que este amor me está matando, pues siempre se me acaba escapando, por momentos me tienes delirando. ¡Que alguien forje un salchichón, que alguien me lance un tartamudo torpedo!

Y consumido mi corazón, huyo… refugiándome en recuerdos concluyo. Visto lo visto sólo me queda salir del euro, pues todavía estimo aquellas monedas que solían otorgarme poderoso restregón en el calzón: 5 duros de añordanza y emoción.

Aviso de bomba en cualquier momento. Nivel: Cronic constipation... destemple general del cuerpo. La gente echará pestes de mí.
~

La vida es corta, mis truños no.

Retrete: dirección donde te vertí…

lugar al que mis sueños dirigir, imaginar;

Escatológica: filosofía en la que te convertí…

palabras que te harán sentir, volar.

La crítica más disparatada fundaste,

de los versos que escribí, te mofaste.

Mas no temo lo que en mi mente moraba

pues delicada muñeca de porcelana es este arte,

proyección de lo que experimentaba.

Con el tiempo descubrí  que todo aquel que no entiende,

no hace más que rodearse de pensamientos incoherentes.

Y cargados de razón estarán, mas algo te puedo asegurar

Adrede empeñan sus vidas… ¡no se divierten!

¿Comprar yo comodidad al precio de la verdad? Jamás.

No hacen sino acorralar sus limitadas mentes

cuando pretenden excusar sus deseos, sus miedos;

Voluntariamente recortando sus alas, su vuelo,

para volver a recorrer una y otra vez

el mismo sendero de siempre.

Y como pieza que muere, tu alma llora,

pues en desengaño sumida yace ahora.

Aquel que nunca llegaste a advertir,

el mismo que nunca viste venir...

decepción perdida en la agria demora.

Esta es la derrota que ahoga tus pelotas.. del bingo. Cartón que nunca rellenarás, pues sólo conoces código binario.
~

Misma mierda azotada, pero propulsada por diferentes raquetas.

Intrépido pedo que escapa a la presión de su mundo. Pionero en su especie: fibra óptica through the trasero. Me duele, ¡escuece! este alrededor marchito, que huele peor que mis intestinales refritos. Podríamos ser satisfacción, alegría, buenos momentos, ¡amor!; y sin embargo no somos más que putrefacción, rencor, ardor, desazón, decepción. Just be civic!

Con la misma ilusión que se desgarra un envoltorio, yo cago hoy mis abalorios. Destreza que se forja entre pieza y pieza. Pieza que a muchos, a simple vista, les puede parecer o resultar oscura, negra, tenebrosa… ¡maldita y mundana ignorancia apestosa!; mas si se pararan a besar, ¡incluso a olfatear! captarían su impoluta dignidad y benevolencia. Pero el frenético ritmo de la vida no nos hace recapacitar. Seguimos estrictos horarios, hasta para lo más primario como el cagar. ¿Y si yo quiero trasnochar para mi truño expulsar? Rígidas normas y estúpidas convenciones sociales mal adoptadas, mal digeridas, mal interpretadas, mal dispensadas... desparramadas.

Con la misma rapidez de un apretón, hoy yo me rasco un cojón: el derecho. Velocidad impetuosa que no nos hace ver sino el techo. ¡Párate, sésamo de mi ano! Para y contempla de tu cielo el encanto. Tu verano recubierto por estrellas lúcidas cual gotelé recién salido de mi pequeño orificio. Sensaciones cósmicas, siderales. Aplicación de grumos en pared por el compresor de una boquilla medio cerrada… o medio abierta, pesimistas de mierda. Boquilla que algunos consideran Dios, y otros sólo el más puro ser demoníaco que despierta en nosotros locura y diarreas con espesante. Veneno depositado en efímeras vigas de hormigón.

Amigos, congéneres, vivid con un objetivo. No mancilléis los retretes que mancháis con violencia, pues no son de nadie más, sino vuestros. Por objetivo no entiendo avaricia, ni un único membrete, por objetivo entiendo un ojete lleno de posibilidades… algo así como una freidera, un colador, qué sé yo. Mil puertas abiertas tras una boca entornada, que sepa tragar lo justo y necesario para no empalagar ni intoxicar al cuerpo que alimentará. Open-minded-anuses.

Todo truño tiene cabecillas, masas que se dejan llevar por líderes, líderes mal escogidos, a través de métodos poco cocidos y un tanto rebuscados en los recodos de tu interior. Yo contra el muro impacto ya que ni siquiera sé cuál es la gracia y fundamento de vuestros pactos. Pactos ajenos al resto de vuestras mierdas. Pero al final, ocurre lo que queréis… todas ellas acaban pasando por el aro. Un destino anticipado a vuestras ganas de manipular, de trasformar lo blando en duro, lo decente en imperfecto, maloliente. Sólo os diré una cosa, con esos ladrillos de arcilla, vuestra consistencia será similar a la del museo de cera. El calor de la vida os irritará y arderéis en el infierno, a sabiendas de que podíais haber tenido una cabaña con tronquetes de madera en los más preciosos parajes nórdicos. Y aún así creo que hay algo que no sabéis… Sí, las revoluciones caen como las mierdas, por su propio peso, gracias al incentivo de vuestra adulteración y mala composición. Definirán vuestra pronta desintegración, y pasaréis al olvido de una cañería. ¿Crisis? Sí, fecal, de la que huele mal.

¿Desde cuándo todos somos iguales? Hay ñordas que acaban secándose en el pavimento más ardiente, otras caninas que son recogidas por amos responsables, otras felinas que acaban cubiertas por arenilla, y otras que acabarán haciéndose pasar por Nocilla, and who cares after all? Pero algo os digo, nunca serán Nutella, pues la avellana pertenece a otras doncellas. Y… ¿por qué no?, os confesaré algo, si yo fuera una acabaría dando vueltas en una noria. Noria que me rociara con agradables aromas de suavizante Vernel... lavadora de mi antojo, su futuro enojo.
~

Tuvieron un férreo control sobre ella, llegando a agredirla físicamente.

Yo cago muñecos de barro bañados en azul purpurina, con corazón aún más brillante. Tu cagas engendros que alquilas luego como amigos... pero escúchame atento, los okupas de tu intestino acabarán siendo desahuciados, por su propio pie, abandonarán lo que te has labrado: barbecho mal configurado, inundado por pesticidas corrosivos. Aniquilación errática.

Al final resulta que los extremos acaban por tocarse. Tan extremista es la boca que todo lo que acaricia saliva y llueve como el culo que todo lo muele. Tan mal huele el desagüe como la lluvia más ácida de tus profundidades. Apesta a mierda como sus bocas al abrirse para hablar.

Y a veces exclamo: “¡Ay! qué pelazo tienes... pero en realidad lo que pasa por mi corteza es: “qué palazo más chulo tienes en la sesera de tu más sucia bajeza”. Bajeza que otros denominarían “atolladero exacerbado por tu propia impulcritud ajena”. Recuerda: Estreñimiento crónico siempre es y será mejor que estreñimiento crónico y vómito.

Y para terminar digo: Si los agujeros negros se dan donde Dios dividió entre 0, tú aprobaste matemáticas, amigo... matrícula de honor ardor.

~

Un mundo lleno de sorpresas, para bien... o para cagarse

Es curioso, porque aquellas tripas digirieron mierda, como tantas otras y, aquellos culos, eran unos culos hermosos, de escándalo. Sin embargo, conservaba un espíritu puro, de coliflor. Pero no, no supieron darte forma. Delicadas y sinuosas caricias: tu gestación. Pero tu llegada al mundo no iba a ser tan agradable, porque esos anos... Verás… esos anos… tenían pelo. Ya, bueno. Tenían mucho pelo. Era oscuro, y despuntado. Pequeñas escarpias que, mal repartidas, te rasgaron el alma y... ahí, ya ves... ¡ahí! se corrompió tu espíritu. Espíritu bien engendrado, ¡bien digerido!, pero mal moldeado, y mal parido.

Hoy pagas sin tarjetas de crédito esta horrible y mala pasada, como las uvas. Horrible pero, como todo lo natural, aleatorio y magnífico. Lo peor que te ha pasado y, aun así, te maravillas, pues son circunstancias. Pequeños detalles de esta disparatada realidad, ¡las pequeñas jugadas del cosmos!

¿Dónde te llevan? ¿Dónde le llevas? ¿Es ello infinito o... lo es tu pregunta? El bucle infinito que se refleja y resume en las golosinas que resultan de tus dulces e íntimos placeres.  Desagradable y maloliente pieza que se magnifica con la poesía más bizarra. A veces, lejos de tu entendimiento. Un entendimiento más diluido.

Todavía no sé degustar el olor défico de la libertad.

Envuelta en la lucha constante por salir de la esfera que la crió, y más duro impacto contra la realidad de colores puros. No obstante, la misma fuerza que podría llegar a destruir su cuerpo, hará que alguien ahí arriba se sienta orgulloso de ella.

¿Siguen juntos? No, no. Se separaron hará algún tiempo atrás. Cuando las cosas se hacen rápido, más te vale estar en alto; cuando éstas se ven de lejos, más certero es el reflejo; mas cuando hay caldo en tu ojo pardo guiñado, ¡miedo! pues es un pedo traicionero.

Inconsideradamente reguleras lágrimas brotan desde lo profundo de su ser, intentando salpicar por todos los medios y a trochemoche, sin siquiera pararse a discernir quién las va a secar de su sucia, escondida y peluda piel. Escozor animal y sangrante.

Gracias, aun así, a su joven y salvaje plasticidad conseguirá dejar huella, batallando con el baño de tsunamis más cristalinos que el producto del mismísimo Heisenberg. Trapicheo malévolo con el exterior, en el que acabará imponiéndose.

Simpáticos y pulcros gatos que no conseguirán taparlo ni con la más gravillosa de sus arenas, arenas en las que tú mismo has puesto tu grano. Y hoy mi alma llora. Llora a través de un foco binario en el que sólo hay un cero, pero que, sin embargo, abunda en unos que él mismo creó y que, cual semejante condena a la que está expuesto, se ve y verá obligado a acariciar por toda la eternidad. Salir saldrá, pero nunca nadie le preguntará si es eso lo que realmente quiere. ¿Somos pues libres de verdad? Aquí la pregunta quedará, y donde quiera que estés, la duda te asaltará.
~

Fighting a nightmare: Stinking Yeti

¡Mírame a los ojos y dime que eso no es un ogro!

▲ Sé que muchos estaréis pensando que este esquimal de arriba es el yeti pestilente. Nada más lejos de la realidad. Para todo aquel que siga confuso y crea que este señor tan cuco es el ogro: ¡bi querful! Pues es él el que está combatiendo al ser amorfo... sólo hay que ver su expresión facial.

Lástima del bollo al que, la linda guinda con la que se topa, le conteste: ¡no, yo contigo no me enrollo!
Pues él, ahora tosco, no es otra cosa que un bollo de mosto. La historia del higo que quiso comerse el zurullo.

El intento de acercamiento que se convierte en el excremento más deforme. Si no fueras tan fofa tu color sería más duro, puro y maduro. De tus paredes jugosas no se saborea el dulce sabor del higo. No son más que grietas rugosas con sabor a tocino. Las lágrimas oscuras de tu cavernosa filosofía me producen ardor en el páncreas. Tu melosa trenza recelosa de energía pastelosa me alcanza los cojones :)

Ayer no pude evitar pensar en lo almendrado de tu olivo, de ahí surgio un gran pesar motivado por el tufillo.

- "Soy tan guapo que quiero hacerle daño con mi 'prensencia'"
- "No juegues con mi amor o te tragarás mi olor" ~ that's what he said.

Trazas de Wisdom en mi caca: Tropezones

Desearía cultivar, sembrar hermosos cantares que no sonaran a estruendo. Pero cada pedo que me tiro, retrete que enmudezco.

La música que el instrumento produce no es tan diferente del estruendo de tu pedo. Las notas allí te conducen, donde no hay música sin pelo.

Pieza compacta (I)

Las adúlteras pepitas de toda una plantación. La base de toda una civilización. Todo se corrompe desde la gestación.

Me satura esta adulterada cordura. Piénselo bien, pues no es pura. Pura es la locura, que nace sin conjeturas.

Mis intenciones eran claras, y tu chocolate, espeso.

¡Albino era aquel truhán que ayer pronunció mi nombre!
¡Connotaciones arias que hoy me dan pesombre!

Hubo un día en que aquel lugar lo habitó
no sé si un ogro o un trol.
Quién sabe lo que aquello sería,
que alteró mi concepción.

Entonces, el tiempo, las deidades,
¿quién sabe?, puso allí una fémina y, más tarde, un varón.
Esto despejó por fin mi distorsionada visión.

Monstruo desconocido, ¡andrógino!
como el camino de su olor.
¿Dónde habita ahora su fantasma?
¿Qué le llevó a oler como la cocida coliflor?

Hoy me pregunto si es eso lo que los moscardones buscan.
Aquello que perdieron y ahora tanto anhelan.
Pero deberían abandonar. ¡Es mi hogar!

Equilibrio, nivel: "Tell me... what's going on babe?"

¡Ah! El alboroto de un mundo remoto
es la tuna que me está volviendo loco.

┌( ಠ_ಠ)┘
 ๏̯͡๏
ç๏,๏?

Giv mi bac mai frends!!!!!!! Lalalalalalalalalalal Phoebe siempre ha molado. Confusión en las cartas del mago.
Se está volviendo loca. Se está volviendo loca. No. Está loca. Está loca. Está fet.. fatal. Fatal. Como tu culo. Mal.

¡Soy la persona más mezquina del mundo! De hecho... ¡él es el más mezquino del mundo!

Este aire que me alimenta es fétido. Este suelo que me sustenta es puro excremento. Esa facultad es una cárcel de cerebros.

Pa' cagar y no echar gota

Estas maderas tan mohínas me recuerdan a tus tocinas golosinas. Amigo amorfo, tus adentros se volvieron locos en aquel instante en que tu aliento rozó el suelo. Lanzamiento desmejorado del tocino más puro y sangriento. Pero… lejos de sentir arrepentimiento se adentró en su lucha, donde más de una trucha le puso condimento. Mas sin temor, sin guardar las distancias, se enfrentó al dios de la mayonesa... y aun así, no quiso aceptar que se enfrentaba al sabor de la fresa.

Inquietudes y desazones varias (II)

Este amor imposible se ha acabado. Ha destrozado el truño con una violencia insuperable. Ajena.

Tiempos que se resumen en hostias y que se extienden en la eternidad. La más simple idea se ha transformado en un dragón que escupe pota. El fuego ya no se vomita, se expulsa por el ano. Rebufos ultrajados por un recto ajeno al problema verdadero.

El momento en el que el suave tormento escupe el oscuro cemento. Pero la profanación de esta naturaleza ha alterado incuso la sensación de rareza y, entre la más oscura maleza, ha emitido un sonido bailón. La imposibilidad de expresarse, ya sea en prosa o en verso, se ve alterada por el rebelde deseo de experimentar la más extraña belleza.

No puedo espesar. Es un hecho.

Inquietudes y desazones varias (I)

Hoy he rezumado.
He rezumado el pus más puro
y he producido el excremento más duro.
Hoy mi sufrimiento se manifiesta,
se rebela contra mi amarga fiesta.

Fiesta de desazón, desazúcar y arrepentimiento
que se escapa de todo acierto.
La fiesta del desfogue...
de la mierda en tus conceptos.

No hay conexión; no hay sentido.
No hay manera de digerirlo.

Sólo la idea sería un disparate.
Pero aún no sé no echar de menos.
Ni tampoco sé odiar.
Enséñame, como otros pueden, a olvidar.
¡Enséñame como si se tratara de cagar!

Enséñame a odiar lo que conocí con ilusión y traté con el cariño más revoltoso. Enséñame a odiar porque, aquel que no supo interpretar, actuó como un triturador en el retrete, convirtiendo lo que produces con calor en potitos con sabor a pedete. Tan inconcebible como ese utensilio es, que un ser pidiendo auxilio, acepte tu mano y luego te tire a ti pa' adentro. Comportamiento gorrino. Es tan difícil obligarse, tras entender esto, a alejarse del recuerdo sin cariño. Esfuerzo que trae un dolor mezquino, como si de estreñimiento se tratase.

Es difícil lidiar con esta paradoja.
Es difícil poemar sangrando
porque ahora no es marrón,
es roja.

"How could I ever forget!?"

Crucé Oriente, crucé Occidente,

intentando el pelo perfecto descubrir,

en tu culo maloliente.

Pelosa reseña que sólo tu raza muestra

y tu salvaje pelamen enseña.

Finos y rizados. ¡Lisos! Despuntados.

Nudos desbordados que lamentablemente

sólo encontraré cuando me des,

de tu apestosa alma, el candado.

=_D

________________

Hidden part: Estreñimiento

Coger quería, coger un truño.
Mas tu recuerdo sólo produjo un zurullo pequeño y triste.
Zurullo violento, cilíndrico y recto.
Rutinario sarmiento. ¡Ensaimado!.. pastoso aburrimiento.
~

Compilación de caca: Resquemor interno

Un suceso impertinente y una costumbre aduladora, que aun estando en cafetera, nunca caerá en monotonía. Cagalera mental que no turba la esencia de lo cierto. Diarrea severa. Desconcierto.

Conocimiento profundo dentro de un agujero de inseguridad pintoresca. No conozco una existencia en la que lo audaz y rutinario renieguen de confluir. Resultando un perenne higo marchito, fusionando la papaya alegre y desenfadada de la que te enamoraste por lo diáfano de su encanto.

Grosería cochina. Mito de la caverna. Zalamería empalagosa que, no obstante, nunca llegará a saturar el armazón de tu cordura. Despilfarro de sensaciones, emociones que te hunden en arenas movedizas, más que revoltosas, tocapelotas. Lodo, barro incrustado en mis cojones.

... y todavía no sé si viene de cabeza o de nalgas. Aborto de mi escroto en llamas, purificadas ahora por tu ungüento desangrado. Si tu excremento fétido supiera de la existencia de mi desviación anal, me traería de vuelta a casa por la vía rápida* [véase apéndice nº1]

Ya no cago en 'unicornio', ahora estoy cifrado en un black and yellow tono sepia anostálgico. Codigo binario que sólo conoce ceros. Acampada de calor, en lo que en su día fue un espeso y silvestre Amazonas, y ahora no es más que salvaje y funesto bosque talado. Es bigote sin perilla, donde habitan mis ladillas. Son nudos, rizos voluminosos que privan constantemente de su derecho al mar de la cisterna.

_____________

*op. cit: La más rápida, gruesa y peor asfaltada de las autopistas.
~

Compilación de caca: Algas marinas

Paella. La comilona en la costa,
la puesta de sol en la orilla.

De lo escandaloso, grotesco;
de jugoso, lo funesto.

Cierto movimiento místico…
el reventón de mi hebilla.
Llovizna inesperada traería
desbandados restregones,
que muy pillos ellos,
toparon con mis dos dados.

Bailarín desenfadado
que olvidó coreografías,
¡músico aletargado!
que compuso sinfonías.

Siempre que mires tú al cielo,
habrá estrellas que te guíen…
¡que tu hermoso cuerpo abriguen!

Cuando tú mires al suelo,
siempre ñordas que te mimen…
que al que algún día fue su creador veneren,
¡admiren!

Cada rutilante centelleo,
vida;
tras cada destello mutante,
un peo.

Ente que, probablemente, esconda lo que acogerá aquella mosca impertinente. Una bandida que anidará compañía a tu más pura sangría. Bajo bajos rebajados nacerá titilante la que en su día encandile purpurina de poesía.

Delirante desconcierto,
el de este ritmo en mi recto.
Viento que sopla a babor,
misil que impactó mi calzón,
ciclo que corrompe olor.
~

Compilación de caca: La música de la marea (II)

Buscando respuestas de preguntas que nunca formulé…
¡que alguien me diga qué es esto,
que alguien me diga a qué apesto!

¿Qué sentido tiene seguir a la deriva si el zurullo desmenuzado ya está?
Navío desmembrado por la ausencia de una unión,
decapitado y sumido en profunda decadencia oceánica.

Vacío de poder que aprovecha la sedienta tripulación.
Código Morse con pedos desacelerados
y un mensaje de SOS que nunca llegará al desagüe.

Barco que zarpa sin navegantes,
¡ni tan sólo un comandante!
Maremoto impertinente, degenerado, ¡estridente!
... cual serie sin figurantes,
cual truño sin colorantes.

Composición musical a la que le faltan 2 redondas y una negra con puntillo para ser la verdadera corchea que amenizará tus festivos gastronómicos tardíos. Figura musical abstracta que resuena cual melodía en una caja de música ahogada por la reverberación.

¿Qué es un trébol sin su duende?
¿Qué es una flota sin remos?
¿Qué es un mojón sin encanto?

Con el tiempo descubrí que es una mera diarrea.
Mas, bien en el fondo supe,
que sin llantos ni aderezos
¡mi más dulce papilla fue!

Nunca a nadie deseé
ese dulce traqueteo
de lo que comí ayer.

Así pues, me retracto de mi juguetón e intestinal tracto.
~

Compilación de caca: Mi jardín secreto ( ! )

Arbusto desbocado,
tortuosa distensión;
desestructurado tallo,
sangre brota del dolor.

Presión dual que en ambos troncos destella
y callo amorfo engendrado con color,
que ahora tu pie visualiza,
que llega hasta tu talón.

Delirante aquel mareo,
de peso que ramas sostienen,
que ahora como enebro engrandecido yace,
sobre aquella espesa copa y semillas angulosas.

Desbordada catarata
de bloques de hielo y granizo que,
arrastrados por la blanquecina corriente,
brotan llenas de arena, barro y tierra.

Rabia de tono pardo rojizo.
Frutos rígidos, hojas punzantes
y flores escamosas que,
todas ellas convulsas,
resuelven su odio acumulado.

Enebro de la miera,
enebro de tronco recto:
fuerte madera olorosa.

Perfecto armario empotrado de varios metros de altura;
que sin muestras de piedad y el más mero recelo,
él sólo despuntó hacia afuera… él solico ya ha brotado.

Ikea deshecha por un ser revoltoso.
Crispación de su verde envés
transformado en espasmótica conmoción.
Calambre de fuerzas internas
y abono que en él se convierte.
~

Compilación de caca: La música de la marea (I)

Sanitarios desbordados por la magia de culos poco cerrados.

¡Dados afroamericanos chisporroteantes de vida surfera
en la costa de Philadelphia con Milka!
Paracaidismo sin red y exploración de corales submarinos...
tiburones que rastrean mi pista.

Ásperas mantas de fácil división,
pero no demasiado higiénicas;
Coloridas rayas que hacen graffitis
en telas de seda.

Gamberras y delincuentes.
Desgraciadas, sinvergüenzas, malcriadas.
Amalgama de sensaciones
en papilas gustativas degeneradas.

Canto entrecortado.
Tifón engalanado e imponente.
Tornado de forma difusa.
Contundente y grave tono de voz del hula hoop.
Cuerdas vocanales afinadas.

Pleamar en la marea de mi océano ¡que se divierte ahogando a miles de pescadores trabajadores e inocentes! Maldita corriente despiadada... ¡Pero no sufras, amigo! Pues algún día despertará el canto de sirena, con cuyo eco barreré gaviotas, enseñándolas a defecar sobre charcos.
~

Revelaciones de una noche de ver ano

Así como diamantes son eternos

tu espíritu en mi cuerpo será yelmo;

aquel que del vacío me proteja,

que en lo profundo de mi ser

la más honesta admiración meza.

Resguardo y cobijo de retales

que lo abismal de mi alma enredan

y expuestos al molde de lo posible

hieren mis ideales más plausibles.

Mientras crece el baño de resplandor otorgado,

pequeños recodos buscan de tu figura lo cierto;

Siendo certeza que no siempre muestra

pero que aun estando ausente,

escapará por siempre de lo frenético de tu ente.

Reinventará ostentación sin duda mi vientre,

al recordar lo mágico de lo imperfecto,

angustiante contingencia.
¡De calma de noches en vela,

de palpitante magnificencia!

Frenesí que desboca en delirio intoxicado

Cautela que hace ver a desgarrados gritos

diluvio de lágrimas muertas.

Exhalación de algo tan claro que duele…

inmensurable infinito.

Mas en ese efímero destello de vida

¡en ese calor contenido!

existen momentos inolvidables,

esfuerzos inexplicables.

Y me tengo que reír,

cuando científicos afirman

que tan sólo cuatro años durará

la garantía que te profeso.

¡Serán traviesos!

Y… me tengo que mentir,

sabiendo que aquel sábado desgarbado

desterraste mi tan ansiado regalo.

Tal como al vino le toca yacer en botellas,

tú debes dormir en cerámico recipiente.

¡Así que lo busqué por ti!

Pero tú ya tenías nombre y dueño,

acabando con mi sueño:

Roca vestida de Gala.

Este año he aprendido muchas cosas como que, al igual que lo fecal, todo en esta vida es efímero ¡rezad! Pero… amigo, no te ofusques ni me malinterpretes, pues puede que todo aquello sea efímero, ¡mas no significa caduco! Simplemente implica cambio, renovación en su forma, no esencia.

¿Y qué si ya no es mierda, sino abono?; ¿qué si ya no es abono, sino matojo?; ¿qué si ya no es matojo, sino panocha?... Sólo recuerda: ha nacido panocha y acabará siendo mazorca.

Lo que se obtiene con paciencia, no se puede matar con violencia. Debe cuidarse pues, si cabe, con más incoherencia. Nunca me quedaré en blanco cuando piense en ti, pues miles de barnices matizarán tu despliegue. Eres base de virtud y conocimiento que se va... que otras tierras labrará.
~

Pa' lo que me queda en el convento, me cago dentro.

¿Y me tengo yo que resignar sabiendo que mi truño más perfecto no cayó dentro?

El gran ñordo finalmente aconteció, barriendo a su paso las únicas celosías limpias. Ojalá la peste a mierda fuera tan pura como antes… ¡mas ya no hay vuelta atrás! Ahora, ciertos ambientadores han cubierto la casa de las fragancias poseídas por el demoniaco ser más pestilente.

Me cago en tu hedor fétido y en tu mente desgarbada, pues ahora ya ni queda de mi guiso la más dorada empanada. Suceso marchito en color platino que ha matado al único excremento que merecía la pena, haciendo que odiara a su vez, a la mosca que tanto necesitaba en su hez. ¡Que alguien le devuelva la vida, que alguien le devuelva el riel!... pues pese a aquel tranvía de dolorosos sucesos, ese pequeño animalico le seguirá siendo fiel.

¡Eh, tú! Ven y explícame... ¿cómo pretenden que viva en las Bermudas si yo lo único que anhelo es una nueva muda? Nunca presencié una indignación más palpitante… ¡con decirte mi ano ahora ya ni me saluda! Maldita región lanuda; los nudos son exuberantes; ¡su mirada espeluznante! Inquietante área inhóspita plagada de buenas e irónicas sensaciones;  repleta de ingenuas, pero malinterpretadas intenciones, pudiéndose resumir sin más rodeos en la decepción de los tronos con los que me codeo.

Me llena un profundo sentimiento de defecar pero, ¡hey! ¿sabes qué es lo que no me espera? ese bonito retrete sobre el que mis nalgas posar, al que mi interior confiar y en el que mi huella depositar. Supongo desespera, esta trágica, desgarradora y predestinada pena. Tocado y hundido, lamentablemente.
~